Os mil golpes no saco de areia não me transformaram numa guerreira do Norte, mas fizeram um trabalho excelente em destroçar as minhas mãos.

Quando o sol pálido e cinzento finalmente começou a sumir por trás das claraboias altas do arsenal, os nós dos meus dedos estavam em carne viva. O atrito rústico da lona grossa contra a minha pele abriu cortes profundos, e o sangue misturava-se com a poeira de pedra e a areia, formando uma crosta escura e dolorosa. Cada vez que eu tentava fechar os punhos,