Rowan

Me senté en el trono de la sala del consejo, moviéndome ligeramente porque el asiento de pronto me resultaba incómodo. Me sentía completamente torpe, demasiado expuesto, especialmente bajo las miradas escrutadoras de los ancianos. Sus ojos se clavaban en mi piel, cargados de juicio, expectativa y una ira apenas contenida. Cada pequeño movimiento que hacía parecía amplificarse, como si el propio trono estuviera traicionando mi malestar.

El día había empezado mal. Me había despertado de un sueño caótico e inquieto, con la mente aún enredada en contratos, pérdidas y fracasos. Para quemar la frustración que me arañaba el pecho, había ido directamente al campo de entrenamiento y lo había descargado contra el saco de boxeo, golpeándolo hasta que los nudillos me dolieron y los músculos me gritaron. Por un breve momento, el dolor me había anclado.

Luego llegó el mensajero.

Se acercó con cautela, cabeza inclinada, extendiéndome un sobre sellado con la marca del consejo. En cuanto lo vi,