La perspectiva de Damian

—No pudo haber ido muy lejos, ¡encuéntrenla! —Steven le gritó a los otros dos de nuestro grupo.

La chica tropezaba delante de nosotros, sus tacones resbalaban en el pavimento mojado antes de lanzarse a un callejón débilmente iluminado. La seguimos sin dudarlo, nuestras pisadas resonando en las paredes de ladrillo.

El callejón estaba húmedo, apestaba a musgo y moho. Una farola parpadeante proyectaba sombras fragmentadas en el suelo, y nuestras risas rebotaban en las estrechas paredes, fuertes, despreocupadas, de esas que salen de personas que se creen intocables.

No llegó muy lejos.

Me apoyé contra la pared de ladrillo mientras Steven y los otros la rodeaban como depredadores observando a su presa. La mujer parecía tan alterada que apenas podía mantenerse en pie. —¿Crees que te ibas a salir con la tuya, verdad? —dijo Steven mientras le daba una bofetada en la cara. Ella cayó al suelo. Tenía la espalda pegada a un contenedor de basura, las manos le temblaban mientras intentaba mantenerlos a raya.

—Por favor —dijo, con la voz quebrada—. Por favor, solo déjenme ir —suplicó gimoteando, las lágrimas corrían por sus mejillas. Alguien se rió. Otro levantó el puño. Ella protegía los golpes con las manos. Sus ojos, visibles entre sus dedos, estaban llenos de pánico y miedo. Por un momento, todo lo demás se desvaneció: las risas, las burlas, la música ensordecedora que provenía del club al final de la calle. Solo estaban sus ojos clavados en los míos, muy abiertos por el miedo y en silencio suplicando, soportando los golpes.

—Damian —dijo Steven por encima del hombro—. Estás muy callado. No me digas que te estás volviendo blando.

Miré a la mujer, estaba casi irreconocible. Su piel estaba cubierta de moretones.

Exhalé lentamente, el sabor del alcohol todavía amargo en mi lengua. —Creo que ha entendido el mensaje bastante bien, Steve —dije, sin apartar la mirada de ella.

Steven me miró confundido, los otros dos se miraron entre sí. —Ni siquiera hemos hecho nada todavía, solo estábamos jugando un poco —dijo Steven con una risa ligera.

Jugando un poco.

Sus ojos encontraron los míos otra vez, desesperados e incrédulos, como si no pudiera entender por qué yo seguía allí parado sin hacer nada.

Esa mirada me perseguiría durante años.

Me desperté con un jadeo brusco, el pecho agitado como si hubiera estado corriendo. El techo de mi habitación se enfocó lentamente, la oscuridad solo rota por el tenue resplandor de las luces de la ciudad filtrándose a través de las cortinas.

El sueño se aferraba a mí como una segunda piel: el olor del callejón, el sonido de su voz, la forma en que me había mirado en esos momentos finales antes de que todo se fuera de control.

—Ughhh —gemí. Me pasé una mano por la cara, tratando de alejar las imágenes, pero se aferraban obstinadamente a los bordes de mi mente.

Habían pasado años. Años desde aquella noche fatídica, y sin embargo mi subconsciente insistía en reproducirla cada vez que bajaba la guardia.

Dejé colgar las piernas en el borde de la cama y me puse de pie, pasándome una mano por el cabello. El reloj digital de mi mesilla marcaba las 6:12 a.m. Mucho más temprano de lo que normalmente estaría despierto. Afuera todavía se veía un poco oscuro. Me enderecé y miré el charco de sudor en mi almohada.

Con un suspiro silencioso, crucé la habitación para abrir las cortinas. La luz del amanecer se deslizaba lentamente por la habitación. Afuera, las calles ya estaban transitadas, el cielo pintado en tonos apagados de gris y azul.

Llamaron a la puerta. Fruncí el ceño. El personal sabía que no debía molestarme tan temprano.

—Adelante. —La puerta se abrió y una figura conocida entró. Era Lucien—. ¿Estás despierto?

Se quedó en el umbral como si fuera dueño de la habitación, con una mano metida casualmente en el bolsillo de su abrigo. Lucía exactamente como siempre: sereno, impecablemente vestido e irritantemente tranquilo.

—Bueno —dijo, observando mi bata de noche—. Te ves pésimo —añadió, cerrando la puerta tras él.

Lo miré un momento, mi mente aún tratando de ponerse al día. —Has vuelto.

—Así es. —Avanzó más adentro de la habitación, cerrando la puerta tras él—. ¿Sorprendido?

Dejé escapar un suspiro corto. —Se suponía que debías estar en Zúrich otro mes.

Lucien se encogió de hombros. —Los planes cambiaron. Padre me pidió que regresara. —Sus labios se curvaron en una leve sonrisa—. Algo sobre un próximo anuncio de compromiso.

Por supuesto que él ya lo sabía.

Me acerqué al tocador para tomar un espejo y me veía agotado. —Debió haber sido una noche difícil —dijo Lucien. Podía verlo quitarse los zapatos y recostarse en mi cama a través del espejo.

—Déjame adivinar: quiere que estés aquí para asegurarte de que no arruine todo —dije mientras tomaba una camisa limpia.

Lucien rió suavemente. —Tienes reputación de hacer las cosas… —dudó. Le lancé una mirada fulminante—. Complicadas —continuó—. ¿Qué quieres, Lucien?

—Solo ver a mi hermano mayor —respondió con suavidad—. Ha pasado un tiempo.

Bufé, mientras me ponía la camisa. —Ahórrate el sentimentalismo. Nunca has sido el tipo sentimental.

—Vamos, ¿recuerdas cuando éramos niños y hacíamos bromas a papá y a las niñeras? —dijo riendo. Eso fue hace mucho tiempo, antes de que supiera la verdad.

Mantuve el silencio. Debió notar mi molestia.

—Es bonita —dijo después de un momento—. Elena Whitmore. Vi su foto en el estudio de padre. —Mi mandíbula se tensó ligeramente—. ¿Y?

—Y nada —dijo con despreocupación, levantando las manos en señal de falsa rendición—. Solo sentía curiosidad por la mujer que ha logrado atarte.

Siempre encontraba la manera de ponerme de los nervios. —No estoy atado —murmuré, abotonándome los puños con más fuerza de la necesaria—. Es simplemente un acuerdo comercial. Nada más.

Lucien me observó un momento, su mirada se detenía de una manera que me hacía sentir incómodo. —Siempre dices eso —dijo en voz baja—. Hasta que las cosas dejan de ser solo negocios.

—No sé a qué te refieres, hermano —dije, apartando unos mechones de cabello hacia atrás.

—Oh, pero sí lo sabes —respondió—. ¿O debería recordártelo? —dijo con una sonrisa traviesa, como si tratara de provocarme.

Las palabras flotaron en el aire entre nosotros, afiladas y deliberadas.

Lo ignoré, dirigiéndome hacia la puerta. —Si has terminado de inspeccionar mi habitación, me gustaría prepararme para el día.

Se levantó para irse, recuperando su sonrisa. —Por supuesto. Te veré en el desayuno. Padre quiere que ambos estemos presentes.

Asentí en respuesta. —Buena charla, hermano. —Luego se acercó a la puerta. Se detuvo en el umbral antes de añadir, casi como una idea de último momento—. Trata de no lucir tan atormentado cuando bajes. La gente podría empezar a hacer preguntas.

Luego se fue, cerrando la puerta suavemente detrás de él.

Mientras salía al pasillo, los restos del sueño se colaron de nuevo en mi mente, sin ser invitados. Sus ojos aterrorizados. El sonido de su voz suplicándonos que nos detuviéramos. Ni siquiera llegué a saber su nombre; no le dimos la oportunidad. Apreté la mandíbula y forcé el recuerdo a desaparecer.

Eso era el pasado. Y el pasado tiene la costumbre de permanecer enterrado… a menos que alguien sea tan imprudente como para empezar a desenterrarlo de nuevo. Tenía cosas más importantes en qué pensar.