POV Mara

El sábado amanece con una luz insultantemente brillante, de esas que te obligan a ser productiva aunque tú solo quieras ser un burrito humano entre las sábanas.

Pero Elías tiene planes.

Cuando salgo al salón, bostezando y con el pelo en modo nido de pájaros, me lo encuentro de pie frente a la pared del fondo del pasillo —la pared de la futura habitación del bebé— con los brazos en jarras y una expresión de concentración que normalmente reserva para planos de rascacielos.

Lo más impactante no es la pared. Es él.

Lleva unos vaqueros. Vaqueros viejos. Tienen un desgastado en la rodilla que parece real, no de fábrica. Y lleva una camiseta de algodón gris básica que se le ajusta a los bíceps. Es la versión "Elías de bricolaje" y, maldita sea, debería ser ilegal estar tan bueno un sábado a las nueve de la mañana.

—Llegas tarde —dice sin girarse.

—Son las nueve, Elías. Es fin de semana. La gente normal duerme.

—La gente normal no tiene una habitación que preparar antes de que llegue