Su mano pasa una y otra vez por mí antebrazo, todavía despierta, me remuevo en la cama para darle la espalda y así no se dé cuenta de mi desazón por los estúpidos pensamientos que me embargan. Pero se da cuenta, si es que el ruso de tonto no tiene un pelo.

—¿Qué pasa, lyubov'^[1]? ¿En qué piensas? —pregunta mientras me rodea la cintura y se acopla a mi espalda, haciendo