Sento-me à mesa da Fiorella, tentando manter minha expressão neutra enquanto ela me observa com aqueles olhos penetrantes que ela herdou da nossa avó. Uma habilidade peculiar de perceber quando algo não está certo, uma habilidade que sempre me irritou. Ela não diz nada de imediato, mas a forma como seus olhos se fixam em mim diz tudo.

— Você está escondendo alguma coisa. — ela diz, com a mesma voz afiada de sempre.

Reviro os olhos e tento manter a calma.

— Você está louca, Fiorella. Estou apena