A cozinha da casa principal cheira a alho, cebola e ervas frescas – o cheiro mais próximo que eu conheço de "casa" desde que minha avó materna morreu e Rosa assumiu o posto de guardiã das receitas e das memórias.

Rosa está ali, diante do fogão, mexendo uma panela grande com uma colher de pau que parece ter a idade dela. O avental florido está amarrado nas costas, os cabelos grisalhos presos em um coque frouxo, e há uma música baixa tocando no rádio antigo que ela insiste em manter na bancada.

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