Al día siguiente, el departamento de Ava parecía un pequeño campo de batalla textil. Vestidos colgados de las puertas, zapatos desperdigados por el suelo, maquillaje sobre la mesa del comedor y música sonando de fondo a un volumen indecente.

—¡El rojo, el rojo! Nada de negro, blanco ni sobrio. Necesitas ser una femme fatale para pelear con tu jefe esta noche —dijo Ava, sosteniendo un vestido frente a ella.

—Pero dijo que no va a pelear conmigo —respondió Lauren desde el dormitorio—. En teoría.