O fogo na pequena lareira da sala de Helena estalava baixo, lançando sombras longas e dançantes pelas paredes de madeira. Lá fora, o vento da montanha uivava entre os pinheiros, mas dentro daquela cabana, o ar estava denso com um tipo diferente de tempestade. Dante Blackwood estava sentado no sofá de couro desgastado, sua presença imensa fazendo o móvel parecer pequeno e frágil. Ele segurava uma caneca de café forte, mas seus olhos, agora de volta ao castanho profundo e atormentado, não se desv