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— . . . Punto de vista de Ronan . . . —

El aire nocturno me golpeó el rostro con la crudeza de la realidad. Apenas podía mantenerme en pie. Sentía la cabeza pesada, los pasos torpes, el estómago revuelto por el exceso de alcohol. No podía manejar, lo sabía. Si lo hacía, terminaría estrellándome, y por más rabia y dolor que me consumieran, no quería morir esa noche.

Busqué mi teléfono con dedos entumecidos, intentando pedir un taxi, pero la suerte — o el destino— decidi