TRAICIONADA POR EL MULTIMILLONARIO, CORONADA POR EL DESTINOES

Hace tres años

El sonido de la risa de Elena resuena por el pasillo de mármol como veneno en mis venas.

Me quedo paralizada frente al despacho de Leon, con la mano suspendida sobre el pomo de latón que he girado mil veces antes. Pero esta vez es diferente. Esta vez, sé lo que me voy a encontrar al otro lado.

No lo hagas, Aria. Vete.

Pero no puedo. Mis pies están clavados en la alfombra persa, la misma que Leon y yo elegimos durante nuestro segundo mes de matrimonio, cuando aún creía en los cuentos de hadas y los finales felices.

La voz de Elena atraviesa la gruesa puerta de roble. «Deberías decírselo, Leon. Esta farsa se está volviendo ridícula».

Se me corta la respiración.

«Es complicado», responde la voz grave de Leon, y puedo imaginarlo pasándose las manos por el pelo oscuro, como hace cuando está frustrado. «Aria no es como las demás mujeres. Es... sensible».

Sensible. La palabra me golpea como una bofetada.

«Quieres decir que es ingenua». El tono de Elena es agudo, cortante. «Una guapa y pequeña socialité que tuvo suerte al casarse por encima de su clase social. No tiene ni idea de cómo es el mundo real».

Me presiono la palma de la mano contra el pecho, tratando de calmar los latidos salvajes de mi corazón. Si tan solo lo supiera. Si tan solo lo supieran ambos.

«Elena». La voz de León tiene un tono de advertencia, pero es suave. Protectora. Como solía hablarme a mí.

«No me vengas con «Elena». Los dos sabemos que solo te casaste con ella porque Victoria insistió en que necesitabas una esposa por las apariencias. Pero las apariencias no calientan la cama, ¿verdad?».

El silencio que sigue es ensordecedor.

Debería irme. Alejarme. Fingir que no he oído nada de esto. Pero mi mano se mueve por su cuenta, girando el pomo lentamente, en silencio. La puerta se abre solo un poco.

Leon está sentado detrás de su enorme escritorio de caoba, pero no está solo. Elena Kozlov está de pie detrás de su silla, con sus dedos bien cuidados recorriendo sus hombros. Es hermosa de esa forma aguda y depredadora que hace que otras mujeres se sientan pequeñas. Su cabello rubio refleja la luz del sol de la tarde que entra a raudales por los ventanales que van del suelo al techo, y sus labios rojos se curvan en una sonrisa de satisfacción.

Leon no se aparta de su caricia.

—Podríamos irnos juntos —murmura Elena, inclinándose para susurrarle al oído—. Praga. Mónaco. A cualquier sitio menos aquí, jugando a las casitas con tu mujercita.

—Está embarazada, Elena.

Las palabras me golpean como un jarro de agua fría.

Él lo sabe.

Llevo semanas buscando el momento adecuado para decírselo, ensayando las palabras cada mañana frente al espejo del baño. Pero él ya lo sabe.

—Razón de más para acabar con esto ahora —dice Elena, con voz endurecida—. Antes de que se complique más.

«Ya es bastante complicado», suspira Leon, recostándose por fin en la silla. «Aria no va a irse a ninguna parte. Me quiere».

La forma en que lo dice, como si fuera una carga en lugar de un regalo, hace que algo dentro de mí se rompa.

Elena se ríe, con una risa fría y cortante. «Amor. Qué pintoresco. ¿Sabe ella lo nuestro?».

«Por supuesto que no. Ella ve lo que quiere ver».

Lo que ella quiere ver.

Cierro los ojos, recordando todas esas noches en las que él decía estar trabajando. Todos los viajes de negocios parecían coincidir con las misteriosas ausencias de Elena de sus proyectos conjuntos. Todas las veces que sentí que estaba perdiendo la cabeza, intuyendo que algo iba mal, pero que me decían que eran imaginaciones mías.

No estaba imaginando nada.

Mi mano se desplaza hacia mi vientre, aún plano, protegiendo la vida que crece en mi interior. Una vida de la que Leon habla como si fuera un inconveniente.

«Va a querer jugar a la familia feliz», continúa Elena, con los dedos trazando ahora dibujos sobre el pecho de Leon. «Una casa en las afueras, cenas con invitados, todas esas tonterías domésticas. ¿Es eso realmente lo que quieres?»

El silencio de Leon se extiende entre ellos como un abismo.

Ya tengo mi respuesta.

Dos horas más tarde, estoy sentada en mi coche frente al bufete de abogados Morrison, Chen & Associates, mirando fijamente la elegante placa de latón a través de las lunas tintadas.

Me tiemblan las manos mientras agarro el volante.

No tienes por qué hacer esto. Podrías irte a casa y hacer como si nada hubiera pasado. Luchar por él.

¿Pero luchar por qué? ¿Por un hombre que habla de mi embarazo como si fuera un problema empresarial que hay que resolver? ¿Por un hombre que deja que otra mujer planifique nuestra futura separación?

Mi teléfono vibra. Un mensaje de Leon.

Esta noche vuelvo a trabajar hasta tarde. No me esperes despierta.

Casi me echo a reír. Si no lo conociera bien, pensaría que es una cruel ironía. Pero Leon no es cruel. Simplemente está... ausente. Emocionalmente inaccesible. Ya se ha ido.

El vestíbulo del bufete huele a cuero caro y flores frescas. Todo está diseñado para ser relajante, pero mis nervios están a flor de piel y al descubierto.

—¿Sra. Hart? —La voz de la recepcionista es amable, profesional—. El Sr. Morrison está listo para recibirla.

James Morrison es más joven de lo que esperaba, quizá de unos treinta y cinco años, con ojos amables tras unas gafas de montura metálica. Me indica la silla frente a su escritorio.

«¿En qué puedo ayudarla hoy, señora Hart?»

Las palabras se me atascan en la garganta. Una vez que las diga en voz alta, no habrá vuelta atrás.

«Quiero el divorcio».

No reacciona con sorpresa ni con juicio. Simplemente coge un bloc de notas y hace clic con el bolígrafo.

«¿Puede contarme las circunstancias que le han llevado a tomar esta decisión?».

«Está teniendo una aventura». Las palabras salieron monótonas, sin emoción. «Con su socio. Los oí hablar… hablar de nuestro matrimonio como si fuera un negocio fallido».

El bolígrafo del señor Morrison se desliza por el papel. «Siento que esté pasando por esto. ¿Cuánto tiempo llevan casados?».

«Dos años». Parece toda una vida y, al mismo tiempo, un abrir y cerrar de ojos.

«¿Tienen hijos?»

Me llevo la mano al vientre. «Estoy embarazada. De ocho semanas».

Levanta la vista de sus notas y su expresión se suaviza. «¿Lo sabe su marido?»

«Sí». Se me quiebra la voz al decirlo. «Lo sabe, y él... lo ha hablado con ella como si fuera un problema que hay que resolver».

El señor Morrison deja el bolígrafo sobre la mesa. «Señora Hart, tengo que preguntarle: ¿está segura de que esto es lo que quiere? A veces, la terapia de pareja...»

«No». La palabra sale más tajante de lo que pretendía. «Estoy segura».

Porque lo estoy. Sentada aquí, diciendo las palabras en voz alta, siento algo que no había sentido en meses.

Alivio.

«Tendré que preguntarle por los bienes, las propiedades, cualquier acuerdo prenupcial...».

Escucho a medias mientras me explica el proceso. Bienes gananciales, acuerdos de custodia y pensión alimenticia. El desmantelamiento legal de lo que yo creía que era amor.

«No quiero nada», le interrumpo.

El Sr. Morrison parpadea. «¿Perdón?»

«No quiero su dinero. No quiero pensión alimenticia. No quiero pelearme por los bienes». Me inclino hacia delante, con la voz cada vez más firme. «Solo quiero salir de esto».

«Sra. Hart, con el debido respeto, tiene derecho a...»

«No quiero tener derecho a nada de él».

Las palabras resuenan con una firmeza que me sorprende incluso a mí misma.

Pasamos otra hora repasando detalles, papeleo y plazos. Para cuando vuelvo a mi coche, el sol se está poniendo sobre Manhattan, tiñendo el cielo de tonos rosados y dorados.

Mi teléfono tiene tres llamadas perdidas de Leon y dos mensajes de texto.

¿Dónde estás? Tu coche no está en el garaje.

Aria, llámame. Estoy preocupado.

Me quedo mirando los mensajes durante un buen rato y luego los borro los dos.

El ático está a oscuras cuando llego a casa. El Mercedes de Leon no está en el garaje, lo que significa que sigue «trabajando hasta tarde» con Elena.

Bien. Necesito tiempo para pensar.

Recorro nuestra casa, su casa, viéndola realmente con nuevos ojos. El mobiliario minimalista que él eligió. Las paredes de un blanco inmaculado que siempre me parecieron frías, pero nunca tuve el valor de decirlo. La ausencia total de cualquier cosa que me recuerde a mí.

¿Cuándo me volví tan insignificante en mi propia vida?

En nuestro dormitorio, saco una maleta del vestidor. No es el juego a juego de Louis Vuitton que Leon me compró para nuestra luna de miel, sino la vieja bolsa de lona que traje conmigo cuando nos fuimos a vivir juntos. Es como encontrar a una vieja amiga.

Hago las maletas con cuidado. Ropa, sí, pero también las cosas que importan. La foto de mis padres guardada en mi joyero. La copia con las esquinas dobladas de Orgullo y prejuicio que he leído cien veces. La prueba de embarazo positiva que me hice la semana pasada, escondida en el cajón del baño como un secreto.

Todo cabe en una sola bolsa.

¿Cómo es que toda mi vida se ha vuelto tan pequeña?

Me siento en el borde de la cama que compartimos, que compartíamos, y escribo una carta. No una explicación ni una justificación. Solo la verdad.

Leon,

Para cuando leas esto, ya habré presentado los papeles. Sé lo de Elena. Lo sé desde hace tiempo.

No estoy enfadada. Solo estoy cansada.

Recibirás los papeles del divorcio en unos días. No quiero nada, salvo la custodia exclusiva de nuestro hijo. No te lo pondré difícil.

Espero que encuentres lo que buscas.

Aria

Dejo la carta sobre su almohada y echo un último vistazo a la habitación.

Dos años de matrimonio, reducidos a una sola maleta y una nota de tres párrafos.

Mi teléfono vuelve a vibrar. Es Leon.

Esta vez, lo apago.

«¿Otra ronda, chicas?». El camarero del Four Seasons señala la botella de champán casi vacía que se enfría en la cubitera.

Victoria Sterling, mi antigua mejor amiga, levanta su copa con una risa demasiado fuerte y aguda. «Por supuesto. Al fin y al cabo, estamos de celebración».

Amanda Cross se recuesta en su silla, observando el restaurante abarrotado con satisfacción. «Sigo sin poder creer que lo haya hecho de verdad. Aria Hart, solicitando el divorcio. ¿Quién se lo hubiera imaginado?».

«Yo», dice Victoria con aire de suficiencia. «Esa chica siempre fue demasiado blanda para Leon. Demasiado... corriente».

«Corriente es decir mucho», responde Amanda. «Era camarera cuando Leon la conoció. ¡Camarera! En esa pequeña cafetería cerca de su oficina».

Se echan a reír y me siento mal al escucharlas desde la mesa de al lado.

«¿Cuánto tiempo crees que tardará en volver arrastrándose?». Otra voz se une a la conversación, la de Catherine Liu, la hermana de Leon.

—Tres días —declara Victoria—. Cinco como mucho. No tiene dinero, ni habilidades, ni familia. ¿A dónde va a ir?

—¿Hacemos una porra? —Los ojos de Amanda se iluminan con maliciosa alegría.

—Oh, claro que sí. —Catherine saca el móvil—. Les enviaré un mensaje a todas. Veinte dólares la apuesta, la ganadora se lo lleva todo.

«Yo apuesto por tres días», dice Victoria de inmediato.

«Dos días», replica Amanda.

«Una semana», añade Catherine. «Es lo suficientemente terca como para intentar demostrar primero que tiene razón».

Chocan las copas, celebrando mi caída prevista como si fuera un espectáculo.

Si tan solo lo supieran.

Pero no lo saben. Ninguna de ellas lo sabe.

No saben nada de las habilidades que he ocultado durante dos años. No saben nada de la mujer que era antes de convertirme en la esposa de Leon. No saben que fingir ser indefensa y corriente ha sido el papel más difícil que he tenido que mantener.

Creen que estoy huyendo.

No tienen ni idea de que por fin soy libre para ser quien realmente soy.

Me termino el vino y dejo dinero en efectivo sobre la mesa, saliendo del restaurante antes de que se den cuenta.

Que se queden con su quiniela.

Que den por hecho que volveré, destrozada y suplicando.

Dentro de tres años, cuando regrese a esta ciudad, aprenderán la lección más cara de sus vidas:

Nunca subestimes a una mujer a la que han subestimado durante todo su matrimonio.

El juego acaba de empezar.