O terraço de mármore da mansão dos de Carvalhal parecia pequeno demais para conter o sufocamento que Arthur Albuquerque sentia. Ele afrouxou o colarinho da camisa social com o dedo indicador, respirando a umidade fria dos jardins dos Jardins. Dali, ele podia ouvir o zumbido abafado do quarteto de cordas, as risadas agudas banhadas a champanhe e o tilintar de talheres de prata contra a porcelana de Limoges.

Todo aquele luxo, que outrora fora o seu habitat natural, agora lhe parecia uma engrenage