Saqué mi teléfono, mi agarre inestable mientras me desplazaba por mis lentes de contacto. Mi visión borrosa por un segundo, el alcohol hace que todo se incline ligeramente, pero encontré el número.

Doctor Evans. El cirujano que había supervisado mi trasplante. El que me había dicho lo "afortunado" que era. Qué "agradecido" debería estar.

Tonterías.

Presioné el botón de llamada, llevando el teléfono a mi oreja. Sonó dos veces antes de que una voz aturdida respondiera.

"¿Sr. Rodríguez?" Su tono e