Nyla subió corriendo los escalones mientras luchaba con una montaña de papeles que parecía hecha para arruinarle la vida. Las carpetas le clavaban en las costillas y una taza de café hirviendo amenazaba con quemarle la mano. Su bolso seguía resbalando y su lamentable excusa de almuerzo estaba a punto de caerse de la bolsa de papel.

Y eso era solo su primer día, y ya era un completo desastre.

Había oído hablar de la última secretaria, despedida el fin de semana pasado, la forma educada en que Recursos Humanos decía “echada a la calle”.

—No hables a menos que él pregunte —había ordenado Recursos Humanos—.

—No lo mires demasiado a los ojos.

La lista de normas le habían dado junto con las carpetas, y prácticamente la habían empujado escaleras arriba.

—Solo tienes que aguantar hasta que encontremos a alguien permanente —dijo el oficial de Recursos Humanos—. Si es que no te devora primero.

Encantador.

Silas Vane llegaría en cinco minutos. Cinco malditos minutos. Tenía que dejar estos archivos sobre su escritorio, tomar un bolígrafo y estar lista en la entrada para acompañarlo mientras él dictaba su agenda.

Nyla murmuró entre dientes mientras subía las escaleras: —Treinta minutos y ya sé que voy a morir aquí.

A mitad de la escalera, su tacón se enganchó en un escalón. Se precipitó hacia adelante y el café se derramó por todas partes. Apenas salvó los archivos sujetándolos contra su pecho, pero el tirón repentino hizo que algo en su espalda cediera.

La buena noticia: nada se cayó.

La mala noticia: algo en su espalda no cooperó.

Con un chasquido violento, el gancho de su sostén se rompió.

De todos los momentos para que su ropa interior la traicionara, tenía que ser justo ahora, en su primer día.

—Dios, no. Por favor, no ahora —susurró Nyla, con el pulso martilleándole en la garganta. Cuatro minutos para las ocho.

Él nunca llegaba tarde.

La advertencia de Recursos Humanos resonaba aguda en su cabeza: —El señor Vane llega exactamente a las ocho. Estén listas. Odia la incompetencia.

—Mierda —murmuró, tropezando casi de nuevo al llegar al rellano. El sudor le corría por la espalda, y su camisa se pegaba a la piel como una segunda capa de pánico. Necesitaba privacidad. Necesitaba un minuto, solo un maldito minuto, para arreglar este desastre antes de que su vida se viniera abajo oficialmente.

El último piso estaba en silencio. Este era territorio del jefe y su secretaria. Vio una puerta con el letrero “Sala Ejecutiva” y se deslizó dentro.

Entró, con la respiración entrecortada, el frío del aire acondicionado erizando su piel y sin hacer nada por calmar los latidos de su corazón.

—Jesucristo —murmuró, dejando todo sobre el escritorio en un montón frenético. Las carpetas se desparramaron, el café se tambaleó y su bolsa de almuerzo casi se unió al caos.

Sus manos temblaban mientras volaban hacia su espalda, intentando maniobrar con la tira del sostén. Si solo pudiera abrocharlo de nuevo…

El broche colgaba inútilmente. Un gancho había desaparecido por completo.

—No, no, no, ¡mierda! —siseó, juntando los dos extremos hasta que sus pechos se aplastaron dolorosamente contra su blusa. Sus dedos resbalaban sobre la tela, haciendo que maldijera entre dientes.

Tres minutos para las ocho.

Sus ojos se movieron hacia el reloj. Cada tic sonaba como un disparo.

—Dios, por favor —susurró, tirando desesperadamente de la tela—. Congela el tiempo. Solo cinco minutos. Cambio mi alma, mi cordura, lo que sea. Solo cinco minutos.

Dos minutos para las ocho.

Sin otra opción, Nyla comenzó a desabotonar su camisa blanca impecable, dejando ver el encaje de su sostén y la curva de sus pechos. Se maldijo por usar algo tan poco indulgente.

Mientras tanto, Silas Vane llegó exactamente tres minutos antes de las ocho.

El vestíbulo del Vane Dominion Group se transformó en cuanto sus zapatos de cuero italianos tocaron el piso. Las conversaciones se detuvieron a mitad de frase. Los teléfonos bajaron como ofrendas. El personal se congeló, formando un coro reverente de saludos practicados, con todas las miradas fijas en él. Incluso el aire parecía contener la respiración.

—Buenos días, señor Vane.

—Buenos días, señor.

—Señor Vane.

No sonrió. Nunca lo hacía.

Se detuvo en la entrada durante tres segundos, escaneando la sala. El personal conocía la rutina. Cada paso, cada mirada, cada segundo importaba. Se esperaba que su secretaria lo recibiera exactamente a tiempo —en el segundo exacto— y dictara su agenda mientras caminaba.

Tres minutos para las ocho y nadie estaba allí.

—Tarde —murmuró entre dientes.

Inaceptable.

Silas comenzó a subir al segundo piso. En el segundo escalón, su zapato empujó una carpeta. Se inclinó, la recogió y la abrió. Contrato laboral. Secretaria temporal – Nyla Winslow.

Una temporal. Fantástico. En su libro, los temporales eran solo cuerpos cálidos que Recursos Humanos usaba para llenar puestos. No tenía paciencia con ellos.

Cerró la carpeta con un chasquido. Ya no estaba impresionado. Continuó caminando, frunciendo el ceño mientras observaba el pasillo vacío. Algo estaba mal. Había un olor débil en el aire: café, perfume floral, tal vez otra cosa…

En el rellano, algo llamó su atención. La puerta de la sala ejecutiva estaba entreabierta. Su asistente personal estaba de vacaciones. Nadie osaba entrar en ese espacio sin permiso.

La mirada de Silas se agudizó. Quien estuviera adentro, quien se atreviera a romper el protocolo, lo lamentaría.

Se acercó a la puerta en silencio. A través de la pequeña abertura, vio una escena que lo hizo maldecir entre dientes.

Una joven estaba de pie en medio de la sala desnudándose. Las mujeres se lanzaban a él todo el tiempo, pero hacerlo en su oficina era un nivel completamente nuevo.

Aun así, la parte cínica de su cerebro no pudo evitar que el resto de él disfrutara la vista. Su blusa se deslizó por un hombro mostrando una piel demasiado suave. El sostén se tensó contra su pecho antes de que la tira se rompiera por su brazo.

Su boca se secó. M****a. Tenía pechos increíbles. Perfectos, llenos, imposibles de ignorar y, sin embargo, de alguna manera vulnerables.

Debería haberse dado la vuelta. Debería haberse ido. Pero no lo hizo. En cambio, apoyó la palma en el marco de la puerta, entrando justo cuando ella alcanzaba las tiras de su sostén, completamente expuesta a su mirada.

—Creativo —dijo, con voz baja, casi divertida, aunque su tono llevaba un filo peligroso.

—Muy creativo, debo decir.