Cuarenta y ocho horas.

Tyrell estaba sentado en una silla plegable en una casa segura que olía a moho y aceite de armas, mirando fijamente una imagen satelital de la finca de James Keene extendida sobre la mesa frente a él.

Han pasado cuarenta y ocho horas desde que Ziva se acercó a James con la cabeza bien alta.

Ya que ella se había sacrificado para salvarlo.

Ya que le había fallado. Otra vez.

Tenía la cara vendada donde uno