Vinícius havia se hospedado em um hotel perto da casa de Mônica.

Ele aparecia ali todos os dias, logo cedo, sempre pontual, trazendo nas mãos flores frescas, cada manhã de um tipo diferente, ainda úmidas de orvalho. Preparava pessoalmente os pratos favoritos de Mônica, embalava tudo com cuidado e mandava entregar. Chegou até a escrever várias cartas de amor, pedindo à babá que as entregasse a Cristiane.

Uma semana depois, Cristiane finalmente decidiu falar com ele.

— O que é que você quer, afinal, Vinícius?

O tom dela transbordava distância e um desprezo impossível de esconder.

— Cris, eu errei. Vim reconhecer isso. Você… Você pode me dar uma chance de consertar tudo? A voz de Vinícius tremia.

— Sr. Ribeiro, achei que já tinha sido suficientemente clara. Entre nós… Acabou. Por favor, não continue fazendo essas coisas sem sentido.

— Não acabou. Pra mim nunca acabou. — Os olhos dele estavam vermelhos, aflitos. — Cris, eu sei que você me odeia, que guarda mágoa de mim, e eu mereço. Admito