La puerta de la sala se abrió de golpe. Un aire frío me invadió. Olía a lejía y a algo metálico. Algo que me revolvió el estómago. Entré y la puerta se cerró tras mí con un suave clic.

El pitido constante del pulsómetro lo atravesó todo. Una máquina junto a la cama. Las líneas verdes se movían por una pantalla negra. Los números parpadeaban. El latido del corazón del Sr. Andrew con cada pitido me recordaba que seguía allí. Seguía vivo y seguía luchando.

El respirador emitía un sonido parecido a una respiración. Un ritmo que no era natural, sino mecánico. Las luces del techo eran demasiado brillantes. Hacían que todo pareciera blanco e incoloro. Como si hubieran absorbido toda la vida de la habitación. Un destello pálido reflejó al Sr. Andrew, que yacía en la cama.

Se me cortó la respiración. Parecía tan pequeño. Las sábanas blancas se alzaban a su alrededor como paredes. Su rostro estaba gris. No el moreno saludable que recordaba. Gris como la ceniza. La piel le colgaba flácida en las