La madre de Cristina seguía mirando fijamente al hombre frente a ella.

Ese rostro.

Ese gesto involuntario al fruncir el ceño.

Era como mirar un reflejo que había intentado borrar durante años.

—No… —murmura, apenas audible—. No puede ser…

Antes de que pudiera decir algo más, una voz firme corta el aire del pasillo.

—Pero señora, ¿qué hace usted aquí?

Ambos giran la cabeza.

Una enfermera se aproxim