O som da chave girando na porta da cela não era mais um aviso de comida; era o prenúncio de uma tempestade. Quando Nicolas entrou, ele não trazia uma bandeja. Ele trazia uma aura de urgência que fazia os pelos do meu braço se arrepiarem. Seus olhos vasculhavam o quarto como se estivesse procurando por fantasmas, e a cicatriz no seu rosto parecia latejar sob a luz pálida da lua.

— Saia da cama, Cassandra. Agora — ele dis