Otávio estava sentado no chão frio do subsolo, com a cabeça de Rebeca descansando em seu colo. Ele usava a própria camisa para envolver as mãos queimadas dela, enquanto o som abafado das sirenes da polícia lá fora indicava que o cerco ao Saint Jude havia começado.

​— Você foi incrível, Beca — sussurrou ele, beijando a testa da namorada.

— Eu sou uma designer, Távio... — ela respondeu com a voz fraca, tentando sorrir apesar da dor. — Eu sei quando uma peça não se encaixa. E os Cavalcanti nunca s