Don Falcone

A faca corta a carne com a precisão que um homem de poder sabe dominar, e eu observo o meu filho Marco, sentado à mesa, enquanto ele empurra o prato em direção a si sem realmente tocar nele. O silêncio entre nós é pesado, como se o tempo tivesse parado ali, no centro da sala, esperando pela inevitável conversa que se desenrolaria.

Eu já tinha esperado o suficiente, aguardado pacientemente até o momento em que ele não pudesse mais fugir. A máfia, o império que construí, não é apenas