— Estou dizendo que há pessoas tentando descobrir o que ele deixou para trás.

Giulia pensou nas vozes no corredor.

“E se a garota souber o que o pai escondeu?”

— Eu não sei de nada — ela disse.

— Acredito em você.

A resposta a surpreendeu.

— Acredita?

— Sobre isso, sim.

— Então por que seus homens me cercaram ontem?

O olhar de Lorenzo endureceu.

— Aqueles homens não agiram sob minha ordem.

— Mas eram da sua família.

— Esse é um termo amplo.

— Conveniente.

— Realista.

Giulia cruzou os braços, tentando se proteger da sensação de que o chão sob seus pés mudava a cada frase.

— Minha mãe disse que você é o chefe da família Vitale.

Lorenzo não respondeu de imediato.

Foi até uma mesa lateral e serviu café em uma xícara pequena. Não ofereceu a ela. Talvez porque soubesse que ela recusaria.

— Sua mãe é uma mulher prudente.

— Isso não foi resposta.

— Foi confirmação suficiente.

Giulia sentiu um frio correr por dentro.

Mesmo já sabendo, ouvir daquela maneira transformava boato em fato.

— Então é verdade — ela disse. — Você é o chefe.

Lorenzo tomou um gole de café.

— Sim.

Uma palavra.

Sem dramatização.

Sem orgulho visível.

Mas o peso dela encheu a sala.

Giulia encarou o homem diante de si, tentando reconciliar as partes impossíveis: o homem que afastara cacos de vidro para ela não se ferir; o homem que mandava políticos tremerem; o homem que a olhava como se quisesse desmontar suas defesas; o chefe de uma família capaz de destruir vidas.

— Quantas pessoas você já machucou? — ela perguntou antes de conseguir impedir.

Salvatore, parado perto da porta, ficou rígido.

Lorenzo não olhou para ele. Manteve os olhos nela.

— Menos do que alguns mereciam. Mais do que você suportaria saber.

A honestidade foi como uma porta aberta para um lugar escuro.

Giulia sentiu náusea.

— E espera que eu faça acordo com você?

— Você já veio pedir isso.

— Antes de saber.

— Não. — Lorenzo colocou a xícara sobre a mesa. — Você já sabia. Talvez não os detalhes. Mas sabia o bastante. Mesmo assim, veio.

Aquilo a calou.

Porque era verdade.

Ela tinha visto o medo nos olhos dos outros. Tinha ouvido os avisos. Tinha ido mesmo assim.

— Eu vim pela minha mãe.

— Sei.

— Você não sabe nada sobre cuidar de alguém.

A expressão dele mudou tão rápido que talvez outra pessoa não percebesse.

Mas Giulia percebeu.

Uma sombra. Um corte. Algo antigo.

— Cuidado com o que presume — ele disse.

— Então me diga que estou errada.

Ele se aproximou um passo.

— Você não quer me conhecer melhor, Giulia.

— Talvez eu queira saber com quem estou lidando.

— Não é a mesma coisa.

A tensão entre eles voltou, espessa e incômoda.

Giulia odiava como ele conseguia puxar tudo para aquele fio perigoso, mesmo quando falavam de dívidas e morte. Odiava principalmente como seu corpo respondia antes que sua razão pudesse impedir.

— Eu quero um acordo por escrito — ela disse, voltando ao que importava. — Um valor. Um prazo. Sem ameaças. Sem homens na frente da minha casa.

Lorenzo a observou por alguns segundos.

— Você não está em posição de ditar termos.

— E você não está lidando com alguém que vai se ajoelhar.

O olhar dele desceu lentamente por ela. Não de forma vulgar. Pior. Como se a frase tivesse acendido algo nele.

— Ainda não descobri o que fazer com essa sua coragem.

— Experimente respeitá-la.

— Respeito é caro.

— Então deve caber no seu orçamento.

Pela segunda vez desde que se conheceram, Lorenzo quase sorriu.

Salvatore tossiu discretamente, como se escondesse uma reação.

Lorenzo olhou para ele.

— Saia.

Salvatore obedeceu imediatamente.

A porta se fechou.

Giulia percebeu tarde demais que agora estava sozinha com Lorenzo.

— Isso era necessário?

— Você queria falar sem homens me interrompendo.

— Eu não disse isso.

— Não precisou.

Ele voltou para trás da mesa e abriu uma pasta.

— Seu pai devia uma quantia alta. Mas esse não é o motivo pelo qual mandei chamá-la.

Giulia ficou alerta.

— Então qual é?

Lorenzo retirou uma fotografia da pasta e deslizou sobre a mesa.

Giulia se aproximou, contra a própria vontade.

A foto mostrava seu pai saindo de um restaurante, usando o casaco marrom de sempre. Ao lado dele, um homem que Giulia não conhecia. Alto, cabelo grisalho, rosto estreito.

— Quem é?

— Matteo Ricci.

O nome não significava nada para ela.

— Deveria conhecer?

— Espero que não.

— Quem é ele?

— Membro influente da família Ricci.

— Outra família criminosa?

— Rival.

Giulia olhou para a foto outra vez.

O pai parecia nervoso. A mão no bolso, os ombros curvados, o olhar de quem temia ser visto.

— Quando foi tirada?

— Duas semanas antes da morte dele.

O peito dela apertou.

— Por que meu pai estava com ele?

— É isso que quero saber.

Giulia levantou os olhos.

— Você acha que eu sei?

— Acho que talvez encontre algo entre os documentos dele.

— Então é por isso. — Ela recuou, ferida. — Você me chamou para me usar.

— Eu chamei para avisá-la.

— Mentira. Quer que eu procure coisas na minha casa para você.

Lorenzo fechou a pasta.

— Se eu quisesse revistar sua casa, já teria feito.

O sangue dela gelou.

— Isso deveria me acalmar?

— Deveria fazê-la entender a diferença entre o que posso fazer e o que escolhi fazer.

— Que nobre da sua parte não invadir minha casa.

A mandíbula dele endureceu.

— Não teste minha paciência.

— Não confunda minha indignação com teste.

Eles se encararam sobre a mesa.

O sol entrava pelas janelas, iluminando partículas de poeira no ar, mas Giulia só sentia a escuridão daquele lugar. A foto do pai parecia queimá-la.

— Meu pai morreu de ataque cardíaco — ela disse.

— Foi o que o relatório afirmou.

Giulia perdeu o ar.

— Está dizendo que não foi?

— Estou dizendo que Carlo Moretti estava com medo antes de morrer. Homens com medo cometem erros. E homens que cometem erros perto dos Ricci não costumam envelhecer.

O chão pareceu se mover.

— Não.

— Giulia—

— Não faça isso. — A voz dela falhou pela primeira vez. — Não entre aqui e transforme a morte do meu pai em mais um jogo de poder.

Lorenzo saiu de trás da mesa.

— Eu não jogo com mortos.

— Só com vivos?

Ele parou diante dela.

— Com vivos, às vezes.

Havia frieza na resposta, mas também algo que parecia verdade.

Giulia respirou fundo, tentando controlar a emoção.

— O que quer de mim?

— Que tome cuidado. Que não fale com estranhos sobre os documentos do seu pai. Que não confie em ninguém que mencione o nome Ricci. E que, se encontrar qualquer papel, caderno, chave, fotografia ou número que pareça fora do lugar, me ligue.

Ela riu, incrédula.

— Para você?

— Sim.

— Porque devo confiar no chefe da família Vitale?

— Não deve.

Giulia piscou, pega de surpresa.

Lorenzo se aproximou apenas o suficiente para que sua voz baixasse.

— Mas, neste momento, deve confiar menos em todos os outros.

Aquilo era horrível.

Porque fazia sentido.

— Você quer me assustar.

— Quero que viva.

A frase, dita de forma tão direta, tirou a resposta da boca dela.

Por um instante, Giulia viu não o mafioso, não o homem que todos temiam, mas alguém acostumado a medir o mundo em ameaças. Alguém que via perigo antes de ver esperança.

— Por quê? — ela perguntou. — Por que se importa se eu vivo?

Lorenzo ficou em silêncio.

Dessa vez, a resposta não veio fácil.

A distância entre eles pareceu diminuir sozinha.

— Porque seu pai talvez tenha morrido por algo que também ameaça minha família.

Giulia ignorou a pontada estranha de decepção.

Claro.

Não era sobre ela.

Era sobre poder. Estratégia. Controle.

— Entendi — ela disse. — Sou útil.

O olhar dele escureceu.

— Você é inconveniente.

— Melhor ainda.

— E imprudente.

— Está fazendo elogios ou inventário?

— Ainda estou decidindo.

Giulia pegou a foto do pai e de Matteo Ricci.

— Posso ficar com isso?

— Não.

— É meu pai.

— É minha investigação.

A raiva voltou.

— Você é insuportável.

— Já ouvi isso hoje.

— Ouvirá muitas vezes se continuar perto de mim.