Vuk Marković

 No dijo una palabra después de eso.

 No cuando le pregunté si quería agua.

 No cuando le aparté el pelo para que no le cayera en la cara.

 Ni siquiera cuando finalmente se apoyó en mí —no por cariño, sino porque no tenía fuerzas para mantenerse en pie.

 Había visto personas romperse antes.

 Pero nunca así.

 Jennie Frost no se estaba rompiendo: se estaba colapsando por dentro, en silencio, como si ya no creyera tener derecho a sentir dolor.

 Así que me quedé.

 No hablé.

 No la empujé.

 Solo me aseguré de que estuviera respirando, de que su pecho subiera y bajara con ese ritmo lento que me negaba a perder.

 En algún momento susurró que tenía frío.

 La envolví con mi chaqueta y la llevé al sofá. Tenía la piel pegajosa, el pulso lento contra mi muñeca. No me di cuenta de que había estado conteniendo la respiración hasta que ella, por fin, me miró —una mirada rápida, cansada, distante— y murmuró:

 —Comida.

 Esa sola palabra fue suficiente para ponerme en movimiento como si f