O cheiro dela — a lavanda natural misturada à terra e ao sexo que acabamos de ter na mata — preenche cada centímetro de ar do carro, e merda, se eu pudesse escolher um jeito de morrer, seria asfixiado com esse cheiro.

Amallia está sentada ao meu lado, o olhar fixo na janela, na névoa que sobe a montanha. Ninguém diz uma palavra. Meus dedos apertam o couro do volante, sentindo a pulsação no pescoço só de lembrar que ela escolheu ir embora com o tio no dia da nossa união.

Mesmo assim, quando Sir