Eduardo Hastings não acreditava em alarmes.

O sol lhe dizia quando acordar, e a gata que não era sua lhe dizia quando alimentá-la, geralmente com um miado descontente e uma patada na canela. Ele começou a chamá-la de "Você de Novo", porque todas as manhãs ela aparecia pontualmente e todas as manhãs ele fingia não se importar.

Ele viveu a manhã como vive todos os dias: com rotina, propósito e o mínimo de interação humana possível.

O mundo ficou quieto novamente, e ele gostava que fosse assim.

Ele entrou no escritório dos fundos da loja de ferragens, sentindo o cheiro de serragem e café como uma segunda pele. Uma xícara quente em uma das mãos, a outra estendeu a mão para o pequeno rádio na prateleira acima da bancada. Começou a tocar um rock antigo e suave, a estação favorita do pai, ainda sintonizada, e ele o deixou tocar enquanto colocava os óculos de proteção.

Consertar as coisas era fácil. Pessoas, não.

Provavelmente era por isso que ele estava ali, restaurando uma dobradiça enferru