DAMIAN WINTER

O hospital cheirava a desinfetante, frio e incômodo, como se cada partícula de ar fosse filtrada para tirar qualquer humanidade dali. Carreguei Danian no colo até o setor de emergência, ignorando olhares curiosos e cochichos dos profissionais que reconheciam meu rosto, ou talvez apenas a cena.

Não importava. Eles que olhassem.

A equipe médica já estava pronta para nos receber. Queriam levá-lo, claro, mas Danian não desgrudava. Tremia, soluçava ainda no meio do sono, e cada vez que alguém se aproximava com jaleco ou estetoscópio, os bracinhos se fechavam em torno do meu pescoço como algemas.

— Ele precisa de observação — insistiu a médica, voz calma. — Mas se ele não quiser sair de perto do senhor, podemos adaptá-lo em um quarto de internação.

— Então façam isso. — Minha resposta saiu dura, mas ela entendeu.

Fomos levados a um quarto pequeno, iluminado demais. A cama branca pareceu enorme para o corpo pequeno de Danian, que só aceitou se deitar porque prometi que ficaria