Artur permanecia atrás da janela, imóvel entre as chamas.

O rosto estava mais envelhecido do que Helena imaginara. Os cabelos tinham se tornado completamente brancos, e uma cicatriz atravessava parte de sua face.

Mas não havia dúvida.

Era ele.

— Artur — Madalena repetiu.

O homem apoiou a mão no vidro.

— Madalena.

— Você morreu.

— Era necessário que todos acreditassem nisso.

Augusto avançou com a cadeira.

— Você me chamou de filho.

Artur olhou para ele.

— Eu chamei pelo homem que carregou o meu