Uma semana se passou desde que Clara chegou em casa.

A cobertura já não parecia a mesma.

O silêncio elegante que um dia dominou cada cômodo foi substituído por mamadeiras sobre a bancada, mantinhas dobradas no sofá e pequenos chorinhos que ecoavam pelo corredor durante a madrugada.

Helena caminhava pela sala com Clara nos braços, embalando a filha devagar.

A menina tinha acabado de mamar e lutava contra o sono.

— Você é igual ao seu pai.

Ela sussurrou.

— Morre de sono, mas não quer admitir.

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