Paloma acordou no que era seu quarto na casa de seus pais. As náuseas matinais a fizeram se levantar. Valeria bateu na porta e ao escutar ruídos dentro, entrou. Não viu sua filha na cama, mas conseguiu escutá-la no banheiro.

— Paloma, está bem? — disse Valeria tomando a maçaneta da porta.

Paloma mal podia falar. As náuseas matinais não a deixavam tranquila.

— Ma... Mamãe

Valeria, sem se importar, abriu a porta e viu sua filha de joelhos no vaso sanitário. Era inevitável sentir um pouco de nostalgia. Sua pequena, seu bebê, sua menina, era óbvio o que estava vivendo. Como mãe, ainda não estava pronta para ver Paloma se convertendo em mãe.

Para Valeria era aquela bebezinha que carregava nos braços recém-nascida, essa que a olhava com olhos expectantes, essa a quem falava de seu pai, a quem contava como haviam sido os poucos dias de convivência com quem teria sido seu pai.

— Filha, menina, tente respirar... — disse Valeria se apressando para segurar seu cabelo.

— Ai, Deus! Isso é es