Vicente tuvo que regresar a Nueva York para encargarse de los negocios de la familia Marín. En su tercer día de ausencia, Sofía estaba de pie junto a las puertas francesas de la villa en la isla, observando cómo desaparecía el último rayo de sol.

Una sirvienta entró en silencio. —Señora, por favor, beba un poco de leche.

Sofía no se movió. —¿Cuándo regresa?

—El señor Vicente dijo que regresaría tan pronto como...

¡PUM! El vaso estalló contra la pared, hecho trizas.

—No me llames señora —se burló Sofía—. Lárguese.

La aterrorizada sirvienta salió a trompicones. Sofía se agachó y recogió el fragmento de vidrio más afilado.

En ese mismo instante, en la sede central de los Marín en Nueva York, Vicente estaba sentado a la cabeza de una mesa de conferencias, acariciando inconscientemente su teléfono con el pulgar. La pantalla mostraba una imagen de vigilancia: Sofía en la playa, mirando al horizonte, su silueta tan delgada que parecía que la brisa marina podría llevársela.

—¿Jefe? Sobre este