Isadora

O domingo amanhece com uma claridade agressiva na minha cobertura. O silêncio aqui é diferente do silêncio do apartamento de Daniel; aqui, ele é estéril, sem vida.

O almoço na mansão dos meus pais é exatamente como eu previ. A mesa de mogno está posta com cristais e prataria que brilham sob o lustre imenso. Meu pai, no topo da mesa, discorre sobre a nova linha de montagem da Villela Motors.

— Isadora, você parece distraída — meu pai comenta, cortando o filé com uma precisão cirúrgica. —