— Eu não queria ser o herdeiro que colhia o que os outros construíram — continua, a voz mais suave agora, mas densa de algo que só existe quando uma pessoa fala da parte mais real de si mesma. — Queria construir com as próprias mãos. A oficina foi a minha redenção. O lugar onde eu podia ser eu mesmo sem o peso do nome, sem a moldura do império. Onde a graxa nas mãos não era sujeira — era honestidade.

Ele estende a mão, devagar, com a cautela de quem sabe que o gesto tem peso, e seus dedos envol