Nunca pensé que mi padrastro me fuera a dar una nalgada de verdad como la malcriada consentida que era… hasta la noche en que por fin explotó y me dobló sobre su rodilla.

La pantalla de mi teléfono brillaba en la penumbra de mi habitación, la luz de anillo proyectando un halo rosa suave sobre mi atuendo casi inexistente. Estaba en vivo en mi cuenta de influencer, @KayleeKitten18, girando frente al espejo de cuerpo entero con nada más que una diminuta camiseta blanca cropped que decía “El Problema de Papi” en letras brillantes y un par de bragas de encaje negro que se me subían por las nalgas como si pagaran alquiler. Llevaba el largo cabello rubio en dos coletas desordenadas y hacía pucheros directo a la cámara, moviendo las caderas al ritmo del audio viral.

—O sea, ¿de qué sirven las reglas si solo van a arruinar toda la diversión? —me quejé a mis 87 mil seguidores, con voz dulce y descarada—. Mi padrastro cree que puede castigarme por subir una sola foto en bikini. Como si. Miren cómo rompo todas sus reglas esta noche.

Los comentarios explotaron: emojis de fuego, ojos de corazón y una avalancha de “se necesita domador de malcriadas” y “problemas de daddy cargando”. Las propinas llovían. Me reí, agachándome apenas lo suficiente para mostrar la curva de mi culo, sabiendo exactamente cuántos de ellos se estaban tocando por mí, la de dieciocho años.

Pero no lo hacía por ellos.

Lo hacía por él.

El General Kane —el marido de mi mamá desde hacía tres años, el marine condecorado que llevaba nuestra casa como si fuera un campo de entrenamiento. Cuarenta y nueve años, hombros anchos, plata en las sienes, con una mandíbula que podía cortar vidrio y una mirada que hacía sudar a los generales. Había estado desplegado la mitad del tiempo desde que mamá se casó con él, pero ahora que estaba en casa para siempre, había decidido “arreglarme”. Nada de noches tardías. Nada de contenido “inapropiado”. Nada de contestar.

Lástima que yo vivía para hacerle perder ese control de hierro.

La transmisión terminó con un beso volado y la promesa de una “sorpresa especial” al día siguiente. Tiré el teléfono sobre la cama, el corazón acelerado con esa mezcla deliciosa de adrenalina y miedo. Sabía que vería la notificación. Siempre lo hacía. El hombre vigilaba mis cuentas como si fuera seguridad nacional.

Ni siquiera me molesté en cambiarme. Bajé las escaleras con el mismo atuendo, los pies descalzos sobre el mármol, el aire fresco besando mi piel expuesta. La casa estaba en silencio salvo por el zumbido bajo del televisor en la sala. Podía oler su colonia antes de verlo —a madera, cara, del tipo que me hacía juntar los muslos incluso cuando estaba furiosa con él.

Estaba en su sitio de siempre: el sillón reclinable de cuero, un vaso de whisky en la mano, pantalones de chándal grises y una camiseta negra de los USMC que se le tensaba sobre el pecho enorme. Sus ojos oscuros se levantaron de las noticias en el instante en que entré en la habitación.

—Kaylee. —Su voz era baja, tranquila, del tipo de tono que antes hacía que los soldados se pusieran firmes—. ¿Qué diablos llevas puesto?

Di una vuelta, dejando que la camiseta cropped se subiera y mostrara la parte inferior de mis tetas firmes. —¿Qué? Es cómodo. Y no es como si hubiera alguien más aquí que tú, Papi.

La palabra se me escapó a propósito —dulce, burlona, de la misma forma que llevaba meses llamándolo solo para ver cómo se le tensaba la mandíbula. No era mi padre de verdad. Era el padrastro estricto y jodidamente atractivo que había aparecido en mi vida cuando tenía quince años y llevaba desde entonces intentando convertirme en una “joven respetable”.

Su mirada me recorrió despacio, desde las coletas hasta los dedos de los pies pintados y de vuelta arriba. Algo oscuro brilló en sus ojos antes de apagarlo. —Volviste a transmitir en vivo. Después de que te dije que pusieras la cuenta en privado hasta que aprendieras algunos malditos límites.

Me subí al brazo del sofá frente a él, las piernas balanceándose, las bragas a la vista. —Los límites son aburridos, General. A mis seguidores les encanta exactamente así. Hice tres mil dólares esta noche solo por ser yo. Deberías estar orgulloso.

Dejó el whisky sobre la mesa con un clic deliberado. —¿Orgulloso de que mi hijastra de dieciocho años mueva el culo para extraños? ¿Orgulloso de que te llames “El Problema de Papi” en una plataforma pública donde cualquier degenerado con una pantalla puede masturbarse viéndote?

El calor me subió por las mejillas —no vergüenza, sino esa emoción aguda que sentía cada vez que lo provocaba. Me incliné hacia adelante, dejando que la camiseta se abriera más. —Tal vez me gusta saber que me están mirando. Tal vez me gusta saber que tú también me estás mirando.

El aire entre nosotros se espesó. Se levantó despacio, los dos metros y cuatro centímetros de músculo disciplinado, y cruzó la habitación hasta quedar sobre mí. De cerca olía aún mejor, y podía ver el pulso latiéndole en el cuello.

—¿Crees que esto es un juego, niña? —Su voz bajó, más ronca ahora—. ¿Crees que puedes seguir pinchando al oso y yo seguiré dejando que pase?

Incliné la cabeza, mordiéndome el labio. —¿Qué vas a hacer al respecto? ¿Castigarme otra vez? ¿Quitarme el teléfono? ¿Darme una charla sobre cómo debe comportarse una joven decente?

Su mano salió más rápido de lo que esperaba, los dedos envolviendo mi muñeca y tirando de mí del brazo del sofá. Tropecé hacia adelante, chocando contra su pecho con un pequeño jadeo. Era sólido —cálido, duro, irradiando calor a través de la camiseta.

—He intentado hablar —gruñó, su aliento rozando mi oreja—. He intentado castigarte. He intentado todos los malditos libros de crianza que tu madre dejó antes de largarse a Europa por otro mes. Nada funciona contigo.

El corazón me golpeaba contra las costillas. Podía sentir la dura protuberancia de él a través de los pantalones de chándal, presionando contra mi estómago. Estaba duro. Por mí. La revelación me envió una descarga de puro deseo directo entre las piernas.

—¿Y ahora qué, Papi? —susurré, la voz al mismo tiempo malcriada y entrecortada—. ¿Me vas a poner sobre tu rodilla como la malcriada consentida que soy?

Su agarre se apretó en mi muñeca, casi doloroso. Por un segundo pensé que me apartaría, que me mandaría a mi habitación, que fingiría que esta tensión no existía.

En cambio, su otra mano subió, me sujetó la barbilla y me obligó a levantar la cara para encontrarme con sus ojos oscuros como tormenta.

—¿Quieres comportarte como una malcriada? —dijo, la voz peligrosamente baja—. Entonces te tratarán como una. Ahora mismo. Culo desnudo. Sobre mi rodilla. Y vas a contar cada nalgada hasta que recuerdes quién manda en esta casa.

Mi coño se contrajo tan fuerte que casi gimí. Esto era —la línea alrededor de la cual habíamos estado bailando durante meses. Podía usar una palabra de seguridad. Podía reírme y subir corriendo las escaleras.

Pero no quería.

Quería ver hasta dónde llegaría el General Kane cuando su pequeña hijastra por fin lo empujara más allá del punto de quiebre.

Lo miré directamente a los ojos, sonreí esa sonrisa dulce y malvada que usaba frente a la cámara, y dije las palabras que sellaron mi destino.

—Sí, Papi. He sido una niña muy mala.