Miranda hesitou por um momento, a pergunta de Peterson pairando no ar. A voz dele era suave, quase gentil, e o olhar que ele a dirigia era diferente de tudo que ela já havia visto nele. Algo cedeu dentro dela. Com um suspiro, ela sentou-se no sofá, afundando-se entre o cobertor e o travesseiro bagunçados.

— Eu perdi meu pai aos quinze anos. Depois dessa foto! — começou ela, com a voz baixa, quase um sussurro, enquanto olhava para a foto emoldurada de si mesma. — Logo depois, saí de casa porque minha mãe me maltratava e ela colocou outro homem dentro de casa. Eu não aguentava mais.

Seus olhos se fixaram em um ponto distante na parede.

— Fui morar com um namorado que tinha na época da escola. Ele me prometeu o mundo, sabe? Disse que ia me proteger, cuidar de mim. De certa forma, protegeu, meu padrasto mexeu comigo e ele me defendeu.

Um sorriso amargo contorceu seus lábios.

— Comecei a trabalhar em tudo que aparecia. Limpava casas das amigas da minha sogra, lavava carros no lava-rápido d