Sebastian Viccari

​O interfone da minha cobertura em Canary Wharf tocou às dez da noite de uma terça-feira chuvosa. Eu estava sozinho, cercado por garrafas de cristal e silêncios que eu mesmo construí. Enzo já tinha ido embora. Ricardo, o cão de guarda dos Moretti, estava certamente postado no prédio vizinho.

​— Sr. Viccari, há uma senhora na recepção. Ela diz que não sai enquanto o senhor não a receber — a voz do porteiro estava carregada de uma hesitação que eu raramente ouvia. — Ela se iden