༺ Malik Stavani ༻

A fachada do hotel brilhava como um monumento à arrogância de quem nunca soube viver sem opulência. Vidros espelhados refletiam o céu nublado de Nova York, e as colunas douradas na entrada davam aquela sensação de que eu estava prestes a entrar no templo do ego de alguém. Suspirei pesado.

Algumas coisas nunca mudam.

Mia sempre escolheu os lugares mais luxuosos e precisou de palco, luz, olhos… atenção.

Estacionei no subsolo, peguei o elevador e subi até o térreo. O saguão era tão exagerado quanto eu esperava: lustres de cristal, tapete persa, mármore italiano. As pessoas ali pareciam flutuar em silêncio, como se ninguém estivesse autorizado a respirar alto demais.

Aproximei-me da recepção. A atendente ergueu o olhar com aquele sorriso profissional.

— Boa tarde, senhor. Nome?

— Malik Stavani — respondi.

Ela fez uma ligação rápida, ouviu algo do outro lado e assentiu.

— O senhor pode subir. Suíte 22.

— Obrigado.

Peguei o elevador novamente. O número “22” brilhava no cor