༺ Tamara Silva ༻

Caminhava pelo saguão do segundo andar da vinícola, sentindo o peso do mundo sobre os ombros.

O ar condicionado parece insuficiente para resfriar a queimação que sinto no peito desde a conversa com Estela.

Meus dedos buscam o corrimão da escadaria de mármore, prontos para me levar para longe dali, quando um vulto surge no topo do degrau.

Pedro.

O estado dele é deplorável. Os cabelos, sempre milimetricamente alinhados, estão bagunçados, caindo sobre a testa suada.

As olheiras