Lucca Ferraro

A sala de reuniões cheira a couro, café requentado e poder. As janelas panorâmicas engolem a cidade em retalhos de luz, as cadeiras alinhadas como sentinelas. Entro junto com Rafael e o paletó nunca pesou tanto como antes. No corredor, respirei fundo duas vezes, uma para o executivo, outra para o homem. Retomo a minha postura fria e impassível de sempre e atravesso a porta com a máscara que todos esperam.

Enzo Ferraro está lá antes de mim. Meu pai ocupa a cadeira próxima a minha. O rosto dele tem a paciência seca de quem já viu impérios subirem e caírem pelo capricho do mercado. Ele me olha um segundo com olhos que misturam orgulho e avaliação, aquele olhar que avalia não só meu terno, mas a consistência das minhas escolhas.