Me levanto do sofá devagar, ainda sentindo o peso da conversa com Harper. As lágrimas já secaram, mas a sensação de vazio no peito permanece.

— Vou arrumar minhas coisas — murmuro, caminhando em direção ao quarto.

Harper assente, sabendo que preciso desse espaço.

Abro a porta do meu quarto novo, pequeno e aconchegante, e olho as minhas caixas perto da cama, esperando para serem abertas.

É estranho como toda a minha vida cabe em tão pouco espaço.

Sento na cama e abro a primeira caixa: perfumes, hidratantes, fotos…

Quando pego o primeiro porta-retrato, onde estou usando um vestido rosa entre meus pais, num sofá antigo, as lágrimas voltam com força.

“Ela se matou.”

As palavras de Margareth ecoam na minha mente, cruéis e torturantes, seguidas por outras que lembro claramente:

“Ela passou mal e foi morar com o papai do céu” — foram as palavras ditas pelo meu pai à minha versão de cinco anos.

Durante todos esses anos, acreditei que minha mãe tinha morrido de causas natur