Marcela Narrando

A gente saiu do restaurante de mãos dadas, e por mais que eu tentasse parecer tranquila, meu coração tava numa maratona. O vento da noite era leve, mas eu sentia aquele frio na barriga que nem o blazer sobre o vestido conseguia esquentar. Era diferente. Ele era diferente.

Victor abriu a porta do carro pra mim, daquele jeito que faz qualquer mulher suspirar, e eu entrei tentando disfarçar o sorriso. Quando ele sentou do lado de cá e deu a partida, o silêncio entre a gente foi gostoso. Nem precisou de música, o clima tava ali, quieto, cúmplice.

Ele olhou de canto, com aquele sorriso meio torto que ele sabe que me desmonta e soltou:

— E aí, Marcela... você quer ir pra minha casa? Um lugar mais reservado... ou quer ir pra um lugar mais... — fez uma pausa, sem graça, e me encarou — ...mais direto?

Eu entendi o que ele queria dizer. Demorou uns três segundos pro meu rosto pegar fogo.

— Você tá falando... tipo... motel?

— Tô — ele riu, sem forçar, respeitando meu tempo. — M