Vitória chegou em casa no fim da tarde.

Não bateu portas. Não demonstrou pressa. Mas algo nela estava desalinhado, como se o corpo tivesse chegado antes da mente. Subiu para o quarto e largou a bolsa sobre a poltrona. Ficou alguns segundos parada no centro do cômodo, olhando para lugar nenhum.

A imagem insistia em voltar:

Rafael rindo.

Helena próxima demais.

O toque no braço.

Não era ciúmes.

Era outra coisa.

Era a confirmação de que tudo acontecia à revelia dela — e de que, ainda assim,