As palavras que James Moretti havia ensaiado durante o frenético voo de helicóptero, a escavação desesperada, e a espera agonizante dissolveram-se como flocos de neve sobre pele quente. Diante de Sophia, no caos deixado pela avalanche, tudo o que conseguiu dizer foi um pedido de desculpas cru e dilacerado.

— Sophia. — Começou ele, a voz áspera, corroída pelo frio e pelo cansaço. — O que você passou... Eu sei. A gravidez... Eu sei.

— Chega!

Sophia o interrompeu, a voz cortante como gelo glacial. Um sorriso frágil e zombeteiro tocou seus lábios.

— O senhor atravessou meio mundo de helicóptero, Sr. Moretti, só para zombar de como eu costumava ser idiota? — As palavras, afiadas por meses de dor e solidão, o atingiram com precisão cirúrgica.

Ele se contraiu, como se a acusação tivesse atingido o osso.

— Não! Deus, não. Eu... Eu sei o quanto a machuquei. Eu estava errado. Tão errado. — O olhar, avermelhado por trinta horas sem dormir, implorava. — Sophia, por favor. Não deixe esse divó