— O que você está fazendo aqui? — repeti, caso ela não tivesse me ouvido da primeira vez. Em vez de me dar uma resposta, ela apenas me olhou da cabeça aos pés com aquele olhar que eu conhecia. Aquele olhar que ela dava quando queria dizer que eu não era nada comparado a ela e que talvez devesse beijar o chão que ela pisava.

— Não sei o que ele vê em uma vadia como você.

— Com licença — falei, olhando-a de cima a baixo. — Por favor, saia da minha casa. Não gosto de vadias paradas na minha porta. — acrescentei, e estava prestes a fechar a porta, mas ela entrou.

— Você deveria encontrar uma forma de conviver com você mesma, queridinha.

— O que há de errado com você? — perguntei, olhando-a com raiva. — Saia da minha casa ou eu chamo a polícia — avisei, mas ela apenas riu.

— Vá em frente, chame a polícia para que eu possa contar a eles que você está dormindo com seu chefe, que por acaso é meu noivo. — disse ela, cruzando os braços e olhando para mim.

— Você me parece uma prostituta barata