Mi esposo multimillonario me odia.PT

POV de Abigail

El divorcio se suponía que debía sentirse como un final. En cambio, no podía librarme de la sensación de que había entrado en medio de algo.

El anillo de café en el escritorio de Hayes había oscurecido la madera de forma tan completa que parecía permanente. Los papeles ya estaban firmados.

Mi letra era limpia y uniforme, como siempre lo era cuando quería que la gente confundiera la compostura con la indiferencia. Hayes recogió la carpeta y la estudió más tiempo del necesario.

"¿Sigues bebiendo de esa taza horrible?" pregunté, señalando con la cabeza la cosa azul astillada junto a su codo.

La miró como si hubiera olvidado que existía. "La hizo mi hija."

"¿Sigue dibujando dinosaurios en todo?"

"Ahora tiene catorce años."

"...Cierto."

Cinco años. Qué curioso lo que la mente elegía recordar.

Hayes se aclaró la garganta y dejó la carpeta como si se hubiera vuelto más pesada.

"Hay algo que deberías saber antes de irte."

"De acuerdo."

"El señor Mason ha rechazado cada solicitud que has enviado. Durante dos años."

Leí la frase otra vez en mi cabeza antes de que aterrizara del todo. "¿Dos años?"

Hayes asintió. "Dejé de llamarte después de la quinta. No quería seguir diciéndote lo mismo."

"Pensé que ni siquiera las abría."

"Abrió cada una de ellas."

Busqué en mi memoria una versión de Clark que tuviera sentido y no encontré ninguna.

"¿Por qué haría eso?" dije.

Hayes se encogió de hombros, el tipo de encogimiento que significaba que realmente no lo sabía y había dejado de intentar adivinarlo. "Ha dejado claro que no te va a dejar ir fácilmente."

Me puse de pie y las patas de la silla raspó el suelo más fuerte de lo que pretendía.

"Gracias, Hayes. Lo resolveré."

Afuera, la nieve había empezado a caer antes de que siquiera llegara a la esquina, y para cuando caminé dos cuadras, la ciudad se veía más limpia de lo que yo me sentía.

Clark Mason se había negado a divorciarse de mí. El mismo hombre que una vez me miró como si fuera algo que se hubiera raspado de su zapato frente a su propia junta de directores.

Mi teléfono vibró. No miré de inmediato.

El ticker en el edificio de la calle Forty Second parpadeaba en rojo. Mason Group había perdido el doce por ciento de su valor en una sola mañana, y hasta la presentadora en la pantalla de abajo sonaba cuidadosa, como si eligiera cada palabra dos veces.

Ahí estaba Clark, saliendo de un edificio rodeado de hombres con cámaras. La misma mandíbula. Los mismos ojos que no revelaban nada. No respondió ni una pregunta, solo siguió caminando como si el ruido a su alrededor perteneciera a otra persona.

Un desconocido me rozó el hombro en la acera. "Perdón," murmuró, ya alejándose.

Capté su colonia al pasar. Cedro y algo más agudo debajo, exactamente igual a la de Clark, la que hacía mezclar a medida en Londres porque decía que la colonia de farmacia lo hacía oler como todos los demás. Odiaba seguir recordándola.

Me giré a mirar. Solo un desconocido. No era él.

Mi mano seguía presionada contra mi propia clavícula cuando me obligué a caminar de nuevo.

Ya no es mi problema, me dije.

La mentira duró exactamente una cuadra.

Para cuando llegué a Midtown, casi me había convencido de que Hayes se había equivocado. En la oficina, todo se sentía normal otra vez, lo cual agradecí. Ahora trabajaba bajo el nombre de Abigail Reed, y nadie aquí conectaba el nombre con nada. Linda se detuvo junto a mi escritorio, moviéndose rápido como siempre.

"Si no te vas en los próximos diez minutos, te cambio la contraseña," dijo Linda. "Véte a casa. Te lo ganaste con el caso Thompson."

"Diez minutos," dije. "Lo prometo."

El intercomunicador sonó antes de que hubiera empacado la mitad de mis archivos.

"¿Abigail? Hay alguien aquí. Dice que es urgente."

Fruncí el ceño. "Mándalo para atrás."

La puerta se abrió más despacio de lo que esperaba. George Mason entró, apoyándose con fuerza en un bastón que parecía haberse vuelto necesario más que elegante. Sus gemelos seguían siendo de oro, pero las mangas se habían aflojado alrededor de ellos, como si el resto de él se hubiera encogido y el oro aún no se hubiera dado cuenta.

La habitación de repente se sintió demasiado pequeña para los dos.

"Señor Mason. ¿Qué hace aquí?"

"Necesito que salves a mi nieto."

Una risa se me escapó antes de poder detenerla. No había humor en ella. "¿Salvarlo? Ni siquiera pude salvar mi propio matrimonio."

George se bajó a la silla como si el descenso le costara algo. "El martes pasado, cincuenta y ocho millones de dólares salieron de nuestras cuentas entre el desayuno y el almuerzo," dijo. "Nadie puede explicarlos."

Me incorporé un poco. "Eso no es un fallo del sistema. Eso es alguien con acceso."

"Tres CFOs."

Fruncí el ceño. "¿Renunciaron?"

"No."

Me miró, y no había nada dramático en su rostro, lo cual de algún modo lo empeoraba.

"Murieron."

La palabra se quedó en la habitación un largo momento.

"George." Dije su nombre de pila sin querer. "¿Qué demonios está pasando allá?"

"El dinero no es lo único que desaparece. También nuestros contratos. Cada investigador que hemos pagado ha regresado con carpetas llenas de nada." Hizo una pausa. "El orgullo ha enterrado a más Mason que las balas, Abigail. Te pido que entierres el mío por una vez."

Negué con la cabeza lentamente. "La última vez que entré en ese edificio salí esposada. Tu nieto se quedó allí y lo permitió. No dijo ni una palabra."

"Lo sé."

Ninguno de los dos habló por un momento.

"Estuve equivocado," dijo George finalmente.

Esperé.

"Peor que equivocado."

"George."

"Sabía que estaba equivocado. Lo supe mientras ocurría y lo dejé pasar de todos modos."

Antes de que pudiera preguntarle qué significaba eso, empezó a toser, con tanta fuerza que todo su cuerpo temblaba. Sacó un pañuelo de su abrigo y se lo presionó contra la boca, y cuando lo bajó, había sangre en la tela blanca, brillante contra ella de un modo que me hizo ponerme de pie sin decidirlo.

"Señor Mason."

Me hizo un gesto para que no me acercara, todavía recuperando el aliento.

"Semanas."

Sonrió sin diversión.

"Tal vez menos."

Me quedé allí, sin saber qué hacer con mis propias manos.

George metió la mano en su abrigo con dedos que temblaban más que un minuto antes y dejó un grueso sobre sellado sobre mi escritorio.

"Una vez me hiciste una promesa. Que nunca volverías a ver a Clark." Se impulsó hacia arriba, apoyándose con fuerza en el bastón. "Te pido que la rompas. Por los dos."

"Si te alejas," dijo George en voz baja, "no quedará un Mason Group al que regresar."

No respondí.

"Léelo," dijo. "Luego decide."

Se fue sin mirar atrás.

Me quedé mirando el sobre durante mucho tiempo antes de recogerlo. Mis manos estaban firmes, lo cual me sorprendió, dado que todo lo demás en mi pecho no lo estaba.

Dentro había dos documentos. Un certificado de matrimonio, el mío y el de Clark, fechado casi seis años atrás. Tracingé la firma de Clark con el pulgar antes de darme cuenta de que lo estaba haciendo.

El segundo era un informe financiero. Las transferencias habían sido estratificadas a través de cuentas fantasma de forma tan torpe que casi parecían deliberadas, como si quien movió este dinero quisiera que un profesional lo notara eventualmente. Quien construyó el rastro entendía de contabilidad lo suficiente como para ocultarlo. No lo suficiente como para engañarme.

Entre las páginas había una nota, escrita a mano en un papel membretado antiguo que reconocí antes incluso de leer las palabras.

Clark,

Tu esposa nunca te traicionó.

Volteé hasta el final de la página.

Firmado,

Edward Mason.

Leí el nombre una vez. Luego otra.

Yo misma había identificado el cuerpo.