POV de Abigail

Me quedé mirando la nota hasta que las palabras empezaron a difuminarse. La firma de Edward Mason parecía real. La letra, el papel membretado antiguo, incluso la leve mancha de tinta en la esquina, todo coincidía con lo que recordaba.

Pero me molestaba de la misma forma en que a veces lo hacía un libro de contabilidad equilibrado. Todo cuadraba. Lo cual normalmente significaba que alguien había ocultado bien la mentira. Dejé la carpeta abierta sobre mi escritorio mientras me levantaba a caminar un poco, como siempre hacía cuando un archivo se negaba a tener sentido.

Hubo un golpe. Linda se asomó por la puerta sin esperar respuesta.

"¿Todo bien? Llevas diez minutos mirando esa carpeta."

La deslicé a medias, no del todo, solo lo suficiente para que la página de arriba no quedara de cara a la puerta. "Bien."

"No te ves bien."

"Dije que estoy bien."

Linda sostuvo mi mirada un segundo más, de la forma en que lo hacía cuando sabía que no debía insistir, y luego lo dejó pasar. "Thompson sigue esperándote, por cierto."

"Lo sé."

La puerta se cerró con un clic. Me quedé sentada un momento con la mano plana sobre el escritorio, respirando, antes de volver a acercar la carpeta hacia mí.

Repasé el informe línea por línea y no encontré nada la primera vez. Volví a llenar una taza que no tenía intención de beber, me quedé junto a la ventana un momento y luego regresé al informe. Pasé diez minutos persiguiendo una transferencia bancaria que resultó ser nada, un pago rutinario a un proveedor con un número de referencia feo y nada más malo, y tuve que recordarme a mí misma que no todos los números extraños de este archivo iban a significar algo.

En la tercera pasada, algo en la página cuatro me llamó la atención que antes no lo había hecho. Un código de cuenta. Había visto ese formato una vez en un caso de entrenamiento años atrás, y aún no existía cuando Edward supuestamente murió.

La mayoría de la gente lo habría pasado por alto. Revisé el apéndice y luego la fecha del archivo. No me equivocaba.

"O alguien está mintiendo ahora," dije en voz baja, "o mintieron hace seis años."

Todavía sostenía ese pensamiento, la carpeta aún abierta sobre el escritorio frente a mí, cuando el pasillo de afuera estalló en ruido.

"¡Que alguien llame a una ambulancia!"

Me levanté antes de haber decidido moverme.

Una pequeña multitud se había reunido cerca de los ascensores. George Mason estaba en el suelo, con la espalda contra la pared, el rostro del color del papel. Linda ya estaba arrodillada a su lado.

"Señor Mason, quédese quieto, por favor, ya viene."

"No hospital." La voz de George salió débil. "Llévenme al coche. Renner ya está en camino."

Me abrí paso y me agaché a su altura. "George, estás sangrando. Necesitas ayuda de verdad, no a tu conductor."

"Renner trajo al mundo a mis nietos antes de convertirse en mi conductor," dijo George, rechazando con un gesto la mano que se acercaba a su brazo. Me agarró la muñeca, más débil de lo que esperaba, pero sin soltarla.

"Los hospitales hacen demasiadas preguntas."

"Hay cosas... cosas que debería haberte dicho." Se detuvo, tragando con fuerza, como si las palabras mismas le costaran algo. "He estado pidiéndole a Dios otra oportunidad para decirte la verdad."

"George, ¿qué cosas?"

Su mirada se deslizó más allá de mi hombro, hacia el extremo lejano del pasillo, y algo se movió por su rostro que no había estado allí un segundo antes.

"...No aquí."

Me giré a mirar. Solo la multitud, los ascensores, el abrigo de alguien junto a la puerta de la escalera que se balanceaba como si acabaran de soltarlo.

Cuando miré de nuevo, el agarre de George en mi muñeca ya se había aflojado.

Dos de los guardias de seguridad del edificio lo levantaron. No me miró ni una sola vez mientras lo llevaban hacia el ascensor. Las puertas se cerraron sobre él antes de que pudiera preguntar otra vez a quién había visto, o qué creía que yo debería haber sabido años atrás.

Me quedé en el pasillo un rato después de que todos los demás hubieran regresado a sus escritorios. La mancha desapareció con un solo movimiento de la toalla de papel del hombre de mantenimiento. Hace cinco segundos había sido sangre. Ahora parecía café derramado. Lo miré terminar y descubrí que no podía apartar la vista hasta que se hubiera ido.

Solo entonces me obligué a volver a mi oficina.

Me senté en mi escritorio y jugueteé con el borde de un clip hasta que se dobló fuera de forma entre mis dedos, un hábito del que nunca había terminado de deshacerme, y acerqué mi portátil hacia mí. Los archivos de noticias antiguas cargaban más despacio de lo que recordaba. Edward Mason. Accidente de coche. Ataúd cerrado. No se publicaron fotografías, lo cual recuerdo que me pareció extraño incluso en aquel momento, aunque entonces yo no era quien hacía las preguntas.

Un artículo daba la hora del accidente como las dos y quince de la tarde. La declaración del forense, en un artículo completamente distinto, fijaba la hora de la muerte a la una y cuarenta.

Me recosté hacia atrás y dejé que eso se asentara. Lo suficientemente pequeño como para que la mayoría de la gente lo pasara por alto, y sin embargo era exactamente el tipo de hueco que mi antiguo jefe solía decir que podía enterrar a una empresa si nadie se molestaba en mirar dos veces.

El teléfono de la oficina sonó antes de que hubiera terminado el pensamiento.

Dejé que sonara dos veces antes de descolgarlo.

"Abigail Reed."

Nada al principio. No exactamente silencio. Respiración, lenta y uniforme, como si quien fuera ya supiera que me quedaría en la línea.

"¿Hola?"

Una voz de hombre, pareja, casi educada. "Sra. Mason."

Nadie me había llamado así en cinco años, y sentí cómo aterrizaba en algún lugar debajo de mis costillas antes de que mi mente siquiera lo alcanzara.

"¿Quién es?"

No respondió a eso. "Lo que sea que George te haya dejado. Quémalo."

Mi mano se apretó alrededor del auricular. No dije nada en absoluto.

"Estás sola ahí dentro," dijo. "Lo sé."

La línea se cortó antes de que pudiera decidir si eso era cierto.

Dejé el teléfono lentamente, como si todavía pudiera estar escuchando de algún modo, y me quedé con la palma plana contra el escritorio hasta que mi pulso se calmó lo suficiente como para confiar de nuevo en mis propias piernas.

Fueron las cosas pequeñas las que noté primero, y no todas significaban algo. El cajón inferior de mi escritorio, el que siempre mantenía cerrado, abierto un centímetro. Mi taza de café se había movido dos centímetros a la izquierda de donde la había dejado. Alguien también había tirado mi grapadora de lado sobre un montón de facturas, lo cual probablemente no significaba nada en absoluto, ya que Linda tenía la costumbre de tomarla prestada sin pedir permiso.

Me quedé muy quieta en medio de mi propia oficina de todos modos.

Mis ojos encontraron primero el certificado de matrimonio.

Luego el informe financiero. Ninguno de los dos estaba ahí al principio.

La carpeta seguía sobre mi escritorio, vacía.

Excepto por una tarjeta de visita, colocada justo en el centro, como si alguien hubiera querido que la encontraran.

Te lo advertimos.