O calor já era sentido antes mesmo que Elena visse a passagem.

Diferente da água, que a engolira com silêncio, o fogo gritava. Estalava. Sussurrava palavras que ela não sabia se vinham de fora ou de dentro.

Cada passo a aproximava da entrada um arco incandescente, feito de brasas suspensas no ar, girando em espiral. E o chão... era carvão pulsante. Vivo.

Quando atravessou, o ar se encheu de especiarias. Canela, cravo, jasmim. O coração acelerou. O corpo espiritual reagia como o físico. Os pelos se arrepiaram. Os seios intangíveis endureceram. A pele vibrava como se ouvisse uma canção erótica que só ela podia ouvir.

No centro de um círculo de chamas dançantes, havia Ela.

Ysolde.

Uma mulher de cabelos vermelhos como sangue fresco, o corpo nu, curvilíneo, marcado por símbolos tribais que pareciam se mover. As chamas envolviam seus tornozelos, seus quadris, seus seios, mas não a queimavam. A adoravam.

Ela olhou para Elena com um sorriso que era fome, dor e libertação.

“ Sou Ysolde, a que