O caminho até o último portal era feito de silêncio.Não havia vento.Não havia cor.

A vegetação parecia suspensa no tempo, como se o mundo prendesse a respiração diante do que vinha a seguir.

O portão era negro, feito de obsidiana pulsante.

Sua superfície refletia não o rosto de Elena, mas todas as suas versões esquecidas.

A criança que sangrou e ninguém viu.

A jovem que quis gritar, mas sorriu.

A mulher que desejava, mas se calava.

Quando ela o tocou, uma dor antiga rasgou seu peito

Não física.