Aleksei Vasiliev

O estacionamento respirava metal e poeira. As lâmpadas do terceiro subsolo piscavam como pálpebras cansadas. Parei ao lado da coluna pintada de amarelo e fechei os olhos por um instante.

O silêncio da cidade tem mapas que só a noite me ensina. Ferro queimado. Óleo recente. Pólvora fria. Dois batimentos acelerados vindo da rampa.

Um terceiro ritmado demais para ser de alguém distraído. Cheiro de borracha nova misturado ao tecido sintético de capuzes anti-reconhecimento.

Eles s