Los gemidos y quejidos se intensifican a medida que me acerco a la puerta. Me quedo allí un segundo, deseando que mis oídos me engañen. No es así. La realidad me golpea en la cara cuando la puerta se abre de golpe. Su cabeza está entre sus muslos y ella tira de su cabello castaño oscuro como si se aferrara a él con todas sus fuerzas.

—¡¿Qué demonios, Jason?! —exclamo, y él levanta la cabeza lentamente para mirarme. Debería estar apartando la mirada, pero extrañamente, no puedo.

—Bienvenida de nuevo, pequeña problemática —dice con indiferencia, como si no acabara de presenciar una exhibición anatómica en una propiedad compartida.

—¡No en la maldita encimera de la cocina! —gruño—. ¿No tienes conciencia? Mis ojos se mueven rápidamente entre él, ahora de pie, y la menuda rubia. Ella se levanta del mármol, intentando recoger su ropa interior como si pudiera volver a su sitio mágicamente si la encuentra lo suficientemente rápido.

—¿Conciencia? No se suponía que llegaras tan temprano —se encoge de hombros—. Intento no mirar fijamente su torso bien definido, ahora empapado en sudor. —Vivo aquí —digo, dirigiéndome a la nevera y cogiendo un zumo—. ¿Así que te quedas en casa todo el día y… entretienes a la gente? —No es que lo planee —dice, pasándose los dedos por el pelo revuelto como si posara para una cámara que solo él puede ver—. Simplemente pasa.

Claro que sí. ¡Las mujeres caen del cielo y aterrizan en la encimera de MI cocina a las tres de la tarde! La rubia por fin recupera la compostura y coge su bolso. Evita el contacto visual mientras pasa a mi lado.

—Lo siento —murmura, y yo asiento con rigidez.

La puerta se cierra casi de inmediato y suspiro.

Jason se recuesta contra la encimera como si nada en el universo estuviera mal. Está demasiado tranquilo para mi gusto.

—Sabes, a menos que quieras un trío, podrías llamar a la puerta la próxima vez —dice con pereza.

Suelo una risita incrédula.

—¿Llamar a la puerta? ¿En mi propio apartamento?

—Nuestro apartamento —me corrige, y resoplo.

—Al menos podrías avisarme —siento que se me oprime el pecho mientras camino hacia el fregadero para lavarme las manos con urgencia. Puedo sentir su mirada sobre mí incluso de espaldas. Su mirada silenciosa y escrutadora.

—¿Estás celosa, pequeña problemática? —Sonríe con sorna mientras me giro para mirarlo.

Claro que no. Simplemente odio haber notado cómo se tensaban sus músculos al moverse. Odio que sea lo suficientemente atractivo como para salirse con la suya. Y sobre todo, odio que sepa que es atractivo.

—¿De qué? —pregunto riendo.

Se aparta del mostrador y se acerca.

—Pareces enfadada.

—Estoy enfadada —digo alzando un poco la voz mientras me doy la vuelta y camino hacia mi habitación.

—¿Por qué? —pregunta insistentemente, siguiéndome de cerca.

—Porque eres imprudente. Porque eres exasperante. Porque me cuesta respirar cuando estás demasiado cerca.

—Me gustan las superficies limpias. Voy a desinfectar ese mostrador yo misma —respondo secamente.

Dejo mi bolso sobre el escritorio y me propongo llamar a la agencia. Quizás podría solicitar una nueva compañera de piso. Alguien que no convierte los espacios compartidos en escenarios de cine para adultos.

—Ojalá estuvieras en esa encimera, pequeña traviesa —su voz interrumpe mis pensamientos y me giro lentamente—.

—¿Para qué? ¿Para fingir gemidos y orgasmos? No, gracias.

Levanta las cejas y su mirada burlona desaparece. Entrecierra los ojos y camina hacia la puerta. Oigo el clic de la cerradura resonar en la habitación antes de que se gire. Se acerca lentamente. Sus ojos están tan fijos en mí que resulta un poco intimidante. Retrocedo hasta que mi espalda choca contra la pared. Entonces, apoya la mano contra la pared, junto a mi cabeza, para acorralarme. Está demasiado cerca. Demasiado cerca. Siento el calor que irradia su cuerpo alto y masculino mientras deja que sus ojos me penetren.

—¿Por qué no averiguamos —murmura en voz baja— hasta qué punto pueden ser falsos esos orgasmos?

Siento que me sonrojo. ¿Cómo se atreve a suponer que quiero tener algo que ver con él? ¡Qué descaro!

El sonido de mi teléfono me devuelve a la realidad y lo empujo con fuerza en su pecho duro como una roca.

—¡Aléjate de mí, pervertido!

—¿Diane? —Una voz temblorosa responde al otro lado de la línea, haciendo que mi mente se acelere a mil por hora—.

—¿Sí? —pregunto con vacilación—.

—Soy Joanne, la vecina de Lucy. —Se me revuelve el estómago al oír el nombre de mi madre—.

—¿Todo bien?

—No quiero asustarte, pero… —La anciana hace una pausa—. La puerta de tu madre está abierta de par en par.

—¿Qué?

—Estaba regando las plantas y me di cuenta. Pensé que tu hermano estaba en casa, pero no lo he visto salir ni volver. Llamé a la puerta y nadie respondió.

El pulso me late con fuerza. ¿Dónde demonios está Darole?

—No debería estar sola —susurro. Jason levanta la cabeza al oír mi tono y se endereza. Su expresión juguetona desaparece y es reemplazada por una mirada preocupada.

—¿Estás segura de que no hay nadie dentro? —pregunto.

—Vi a dos hombres hace un rato —añade con vacilación—. Estaban junto a la casa, pero supuse que eran funcionarios o algo así. Se fueron hace poco.

De repente siento un escalofrío recorrer mi cuerpo.

—Ya voy.

Juro por Dios que si mi hermano, borracho y jugador empedernido, dejó a nuestra madre enferma sola en casa…

—¿Qué pasa? —La voz de Jason interrumpe mis pensamientos mientras busco a tientas las llaves del coche en mi bolso.

—No te incumbe —respondo con más brusquedad de la que esperaba.

—Puedo llevarte —dice, y por fin alcanzo las llaves.

—No, gracias. Solo no traigas más prostitutas a mi casa.

… En cuanto el coche se detiene, veo la puerta abierta de par en par. Corro por el pasillo, con el pulso tan acelerado que me nubla el juicio.

—¡Mamá! —Mi voz se quiebra al abrir la puerta del dormitorio.

Me encuentro con una escena que jamás olvidaré. Dos hombres vestidos de negro están a cada lado de ella, con máscaras que les cubren el rostro. Uno la sujeta del brazo y el otro se cierne demasiado cerca. Mamá parece confundida. No asustada como debería estar. Su cabello gris está revuelto, su camisón está retorcido en el dobladillo. Sus ojos se dirigen hacia mí con lentitud, como si yo fuera un sonido que no logra identificar. —¡Mamá! —me apresuro a acercarme—. ¿Quién eres? Por favor, déjala ir. Ni siquiera sabe lo que está pasando. Está enferma.

—¿Quién eres? —La voz de mi madre me parte el corazón aún más—. Hablas muy alto.

Siento que las lágrimas me corren por las mejillas y de repente me cuesta respirar.

—Es Diane, mamá. Mírame —susurro desesperadamente, pero ella aparta la mirada.

—¿Es Darole? ¿Te debe dinero? Te lo pago ahora, déjala —me giro hacia los hombres, con la voz temblorosa.

Busco mi bolso y justo entonces siento un fuerte pinchazo en el hombro. El ardor se extiende por todo mi brazo. Mis dedos se dirigen rápidamente a mi hombro, pero mis músculos me fallan. Abrir la boca para hablar se convierte en un esfuerzo y mi vista se nubla mientras mis piernas se convierten en un charco de puré de patatas. Siento que mi cuerpo choca contra el frío suelo. La oscuridad me envuelve.