Pasamos las siguientes dos horas en el coche. No recuerdo haber decidido hablar. Las palabras simplemente brotan de mí como si hubieran estado esperando permiso. Le cuento sobre los celos, el control y las apuestas. La forma en que Liam solía tergiversar las discusiones hasta que terminaba disculpándome por cosas que él había hecho. Se lo cuento todo. Sobre la noche contra la pared, la almohada, y lo asustada que estuve en ambas ocasiones. Cómo la muerte se sintió tan cerca y, aun así, me quedé. En algunos momentos lloro y en otros solo siento rabia. No solo hacia Liam, sino hacia mí misma por permitir que un hombre me hiciera todas esas cosas.

Cuando finalmente me quedo en silencio, exhausta de mi propia voz, sus manos ásperas acunan mi rostro. El calor de su palma me estabiliza al instante.

—Nunca te haré daño, pequeña problema —susurra, y yo asiento. Siento que se me cierra la garganta y trato de no llorar de nuevo.

—Quiero creerte —susurro.

—Entonces créeme —apoya su frente contra la mía y algo cambia entre nosotros. Siento su aliento en mi rostro y, Dios, huele de maravilla. Una mezcla de menta y madera de cedro, un aroma que hace que mi estómago dé lentos y perversos giros. El sonido de un trueno me hace saltar en el asiento y él sonríe.

—Deberíamos irnos a casa.

Asiento, aunque no estoy segura de querer que este momento termine.

Cuando llegamos a casa, noto que tiene los nudillos abiertos.

—Estás sangrando —digo frunciendo el ceño.

—No es nada. No es la primera vez, probablemente no será la última —se encoge de hombros.

—Si vas por ahí golpeando a la gente así, podrías terminar perdiendo los dedos —suspiro.

Sin pensarlo, lo arrastro hacia la cocina, lo hago sentarse y agarro el botiquín de primeros auxilios. El mismo que él siempre atribuye a mi supuesto “trastorno obsesivo-compulsivo”, con el que siempre discuto. Solo me gusta estar preparada. Nunca sabes qué te va a lanzar la vida.

Me observa mientras limpio los cortes, mis dedos rozando su piel con cuidado. Ni siquiera se inmuta cuando aplico el antiséptico.

—No tienes que hacer esto —murmura.

—Quiero hacerlo.

Siento su mirada sobre mí incluso mientras me concentro en vendarle la herida. Su mirada siempre es tan evidente. Puedo sentirla sin necesidad de levantar la vista.

—Diane —respira mi nombre, un sonido grave que vibra en su pecho. Lo dice como una oración, como una maldición. Me hace cosas.

Levanto la mirada y encuentro sus ojos. Probablemente sea el mayor error que he cometido desde Liam. Sus pupilas están dilatadas, oscuras de deseo. Siento que se me tensa el estómago y un calor húmedo se acumula entre mis muslos. Mi respiración se vuelve más pesada y sus manos toman mi rostro. Su cara se acerca a la mía mientras mi respiración se intensifica.

—Mierda. Te estás mordiendo el labio —gruñe. Ni siquiera me había dado cuenta. Él toma una respiración brusca justo antes de que sus labios choquen contra los míos. Sus labios son tan suaves, saben a menta y pecado, en contraste con sus manos ásperas. Jadeo contra su boca mientras profundiza el beso. Atrapa mi labio inferior entre sus dientes y yo gimo de placer. Lo siento duro, presionando contra mi estómago, caliente y pesado.

—Sabía que eras un problema desde el momento en que entraste —susurra, tomándome por las caderas mientras se levanta. Mis piernas se envuelven alrededor de su cintura mientras nos besamos y él me lleva hasta la pared. Me apoya lentamente contra ella. Mis manos se aferran a su camisa y lo atraigo más cerca de mí, más cerca de lo que jamás podríamos estar.

La tormenta afuera se hace más fuerte, pero parece lejana. Sus labios se apartan de los míos y bajan a mi cuello. Su lengua fría dibuja deliciosos patrones sobre mi piel y luego sus dientes tiran ligeramente de ella. Gimo con fuerza, pero el sonido de la lluvia ahoga mis gemidos. Camina hasta la encimera y me sienta sobre ella.

El recuerdo de él follándose a otra mujer en la misma encimera me viene a la mente y sacudo la cabeza.

—No pienses en eso, por favor —separa sus labios de los míos mientras sus ojos encuentran los míos. Odio con qué intensidad me mira a los ojos. Odio cómo me ve por dentro. Odio que pueda leer mi mente.

No me da tiempo a quedarme en ese recuerdo. Estampa sus labios contra los míos otra vez, más fuerte esta vez, reclamando mi boca como si se estuviera muriendo de hambre. Sus dedos se clavan en mis caderas, atrayéndome completamente contra su cuerpo. Jadeo contra sus labios cuando siento la inconfundible cresta de su dureza presionando contra mi estómago.

—Quiero que estés mojada para mí —gruñe contra mi mandíbula, mientras su mano se desliza bajo mi camisa para tomar mi pecho. Su pulgar rodea mi pezón, enviando una onda de choque directamente a mi centro. Mis piernas tiemblan mientras me arqueo hacia su toque.

Me levanta, me coloca de nuevo sobre la encimera y mis piernas se envuelven instintivamente alrededor de su cintura. Empuja sus caderas hacia adelante, la fricción me vuelve loca. Estoy empapada, mis bragas ya arruinadas por la tensión de la última hora. Puedo sentir su polla, enorme y palpitante, presionando contra la tela vaquera de sus jeans. Se siente masiva, una promesa de lo que va a hacerme.

Baja la mano y forcejea con el botón de sus jeans. Mis manos tiemblan mientras lo ayudo a bajar la cremallera. Él los patea a un lado y entonces está allí: duro, grueso y listo. Se posiciona en mi entrada y entra en mí de un solo empujón brusco.

Grito, el sonido se pierde en la tormenta que ruge afuera. Jason no se contiene en absoluto. Su polla entra y sale de mí como un pistón, golpeando ese punto profundo que me hace ver borroso. La encimera fría se clava en mi espalda, sumándose a la intensa sensación. Muerde mi cuello, sus dientes rozando mi piel, y gimo más fuerte que nunca.

Nos movemos juntos, rápido y desesperados, los únicos sonidos en la cocina son nuestra respiración agitada y el húmedo golpe de piel contra piel. Me agarra del cabello, echando mi cabeza hacia atrás para exponer mi garganta, y yo arqueo la espalda, encontrándome con cada uno de sus fuertes embestidas. Ya no puedo pensar en Liam. No puedo pensar en nada más que en esta polla que me llena y en la forma en que me hace sentir viva.

…

El aroma a café llena mis fosas nasales y mis ojos se abren lentamente. Recorro la habitación con la mirada y rápidamente reconozco que es la mía. ¿Cómo terminé aquí? Lo último que recuerdo es que Jason y yo…

Siento que me arden las mejillas y un calor placentero entre los muslos mientras los recuerdos de anoche invaden mi cabeza. ¿Pero dónde está Jason? Me levanto de la cama y encuentro una bandeja con comida sobre la mesa. De ahí venía el aroma. Busco por toda la casa y no hay rastro de él. ¿Así que solo me folló y luego me dejó aquí sin decir una palabra, como si fuera una de sus putas? De repente me siento usada. “Bueno, al menos preparó el desayuno”, se cuela mi subconsciente. Decido darme una ducha caliente en lugar de dejar que el pensamiento de haber sido usada me afecte.

Me quedo completamente desnuda frente al espejo. Me siento más ligera, más feliz y un poco adolorida por lo de anoche. Mis ojos se posan en mi reflejo y mis labios se curvan en una pequeña sonrisa. Especialmente cuando veo el moretón morado en mi cadera y en el pecho. Un rubor caliente se extiende por mis mejillas al descubrir un moretón más pequeño en mi clavícula. Entonces me doy cuenta… mi collar ha desaparecido. No me lo he quitado desde que mamá me lo puso alrededor del cuello unos días antes de que enfermara. Es el último recuerdo claro que tengo de ella siendo ella misma. De ella mirándome y sabiendo exactamente quién soy. Desde entonces, lo he llevado todos los días con la esperanza de que algún día vuelva a recordarme.

El pánico se apodera de mi pecho mientras destrozo la habitación buscando el collar. Una hora después, exhausta y frustrada, finalmente caigo en la cuenta. Jason.

Esto debe ser uno de sus juegos tontos donde esconde mis cosas para ver cuánto tardo en darme cuenta de que han desaparecido. Solo para poder presumir con arrogancia que eso demuestra su ridícula teoría de que tengo “tendencias obsesivas”. Suspiro mientras agarro el teléfono para enviarle un mensaje.

«¿Dónde está mi collar?»

Veo los tres puntos y luego, de repente, nada más durante los siguientes 10 minutos.

Decido tomar cartas en el asunto y buscar mi collar en su habitación. Es molesto cómo él entra en la mía cuando quiere, pero de alguna manera su habitación es un lugar prohibido para mí en esta casa.

Tomo una respiración brusca mientras mis ojos recorren su habitación. Es tan… vacía. Desprovista de color. Sin embargo, el familiar aroma a madera y menta me confirma que es su habitación. Mis ojos se posan en la pared y jadeo. Una enorme estantería domina el espacio. ¿Jason? ¿Un lector?

Me siento atraída hacia la estantería como una polilla a la llama. Mis dedos recorren los lomos: literatura clásica, filosofía, historia antigua. Perdida entre los títulos, mis ojos se posan en una hermosa edición en cuero de Cumbres Borrascosas. Me pongo de puntillas, estirándome, mis dedos apenas rozan el borde. El libro se tambalea y luego cae del estante con un golpe pesado que levanta una nube de polvo y me hace estornudar dos veces.

Pero no es solo el libro. Dentro hay una vieja fotografía arrugada que cae revoloteando al suelo. La curiosidad me invade y me agacho a recogerla. Es una foto de un Jason más joven, con el brazo alrededor de una chica que se reía de él. Mi mejor amiga, Carla. Pero el hombre de la foto… tiene el cabello más largo, lleva unas gafas feas y definitivamente está más delgado. No es Jason. Es Ian.

Se me hiela la sangre. Mis ojos recorren la foto buscando desesperadamente confirmación. Entonces lo veo. Asomándose por el cuello de su camiseta hay un pequeño tatuaje distintivo. La misma marca en forma de media luna que besé anoche, justo encima de la clavícula de Jason.

—Oh, m****a —mi mente corre a un millón de pensamientos por segundo y finalmente lo asimilo.

No es solo Jason. Es Ian.

Acabo de acostarme con el ex de mi mejor amiga, del que ella nunca se recuperó.

La regla número 8 está rota.

—Te dije que no entraras a mi habitación —su voz me hace dar un salto del susto.